Charaf

Filosofía de la montaña indigna de Zaratustra (D)

2012-01-24T13:40:00.002-03:00

I.
¡Oh, loado seas, filósofo!
Que en tu ascenso a la montaña
no dejas de contemplar la belleza

del valle, entre cadenas rocosas
que te sugieren las Alturas
alcanzadas por Dios;

del lago, ubicado con toda Inteligencia
en el mismísimo Centro de la
Simetría Universal;

de los árboles, curiosamente
resistentes a la Ira del viento,
fieles a la Vida;

de sus troncos, arrancados
por el Creador para servirte
de Escaleras al Cielo.

Oh filósofo,
con cuánto acierto observas
el Curso Eterno del río

metáfora Indestructible del
Tiempo, guía y sendero
de tu Ascesis.

Qué reflexiones no dejas de hacer
filósofo alabado,
al recorrer Èse, tu Camino,

acerca de los Originarios habitantes
de tan inhóspitas Tierras,
que claman su abandono;

de las Corrupciones y Catástrofes
que trajo el Gran Barco,
que con acierto denominas Progreso;

del profundo Equilibrio de todo elemento,
Único en su Multiplicidad,
Múltiple en su Unicidad,

trastornado por la Marca del Gran Pontífice,
que hace de lo silvestre Sendero
para que el rebaño ya no se pierda.

¡Oh, cómo no alabarte y loarte, Filósofo!
Si con la cabeza erguida te entregas
a tan profundas Contemplaciones,

si arrojas tu entendimiento al Exterior,
para recogerlo en tu Interior,
donde bullen con Orden tus Reflexiones;

si en tal disposición del Alma,
la única adecuada para la intelección
del Bien, la Belleza y la Verdad,

olvidas mirar hacia Abajo,
hacia el glorioso y nunca alabado
Suelo, único lugar de tu pisada,

y así trastabillás, te das de frente contra el piso:
Triple Fractura de Tibia y Peroné,
y ahora mirás la montaña
desde la ventana del Hospital Municipal.

II.
Tras una serie de investigaciones, hemos podido estudiar con detalle lo que denominaremos “Tres Modos de subir una Montaña”, que se corresponden con tres caracteres o tipologías biopsicosociales que atraviesan al conjunto de la sociedad como un todo.
En primer lugar, se encuentran aquellos hombres que emprenden la subida de la montaña en busca de un Fin. Esto es, se disponen a subir la montaña y realizar el largo y trajinado camino en búsqueda de lo que encontrarán al finalizar el recorrido: el pico de la montaña, un paisaje conmovedor, un glaciar o un hermoso lago. Al llegar al final de la subida, se entregarán al reposo, a la contemplación del paisaje, se preguntarán cómo puede ser tan lindo y perfecto aquello que están viendo, mirarán con asombro a sus compañeros de viaje. Habrán llegado hasta el Fin (que, claro está, funciona al mismo tiempo como Causa Primera). A este tipo de carácter o disposición del alma (poco frecuente hoy en día, según datos sumamente precisos aportados por esa rama de la estadística llamada Sociología), lo llamaremos el religioso.
En segundo lugar ubicaremos a quienes, desentendidos del Fin, realizan la subida a la montaña por la subida misma. Esto es, lejos de preocuparles a dónde llegarán, con qué se encontrarán al final, realizan el recorrido por el recorrido mismo, el cual ya no es un Medio para un Fin, sino un Fin en sí mismo. De modo aventurero, o deportivo si se quiere, el goce de éstos se encuentra en la superación de los obstáculos encontrados en el camino, en el esfuerzo físico que supone la subida; al llegar al final, descansan unos minutos, reponen energías, y emprenden la vuelta. La conquista ya ha sido realizada, no hay más nada que hacer allí. A este tipo (más frecuente que el anterior, según datos preciosos del Conicet) lo denominamos el príncipe.
Finalmente (aunque no de menor interés, si se tiene en cuenta que a este último tipo pertenece la mayor parte de la población, según datos arrojados por el último censo del Indec), están aquellos que suben la montaña porque el Otro lo dice. Esto es, les han dicho que “hay que” subir tal o cual montaña si van a tal o cual lugar y, dado que ya están allí, deben hacerlo. Para esto, claro está, tienen que contratar un guía (por lo general, un príncipe) que les diga precisamente por dónde ir, dónde pisar y dónde no pisar, qué se puede y qué no se puede hacer. A éstos, no les importa ni el Fin, ni el Medio; por lo general padecen bastante el recorrido y no se encuentran en el estado del alma necesario para disfrutar del paisaje final. Llegarán cansados a su lugar de hospedaje, darán su reino por un sillón y un televisor, y podrán decir que cumplieron con el requisito de de subir a la montaña. Así lograrán evitar, al menos por un tiempo, los requerimientos pesados del religioso o del príncipe. A este tipo, como es de esperar, lo llamamos el siervo.
El religioso busca y define el Fin; el príncipe dispone y hace uso de los Medios; el siervo obedece. Así se sube a una montaña.
Esperamos que algún sociólogo becario desarrolle en su tesis de doctorado las siguientes correspondencias, necesarias para aggiornar nuestro estudio a las categorías actuales de la sociología pretendidamente post-histórica:
Religioso: Grupos económicos y empresas multinacionales.
Príncipe: Científicos y gobiernos democráticos.
Siervo: (el así llamado) proletariado.
Quedan entonces sentadas las bases para una Filosofía de la Historia fundamentada en los Modos de subir una Montaña o, si se quiere, en el trekking.

Uruguay (Sabrina)

2011-10-20T13:22:00.001-03:00

me escurro (noche torpe, noche torpe), me animo
te resbalás, más cruces pero otro monte (otros besos, besos demorados)
¡el apuro!
mi urgencia es la del durazno explotando en las rodillas, corro esquivando los adioses, me abro de bienvenida al país de la tristeza, me abro rápido porque todo cierra temprano, me abro por las dudas precipitándome

me atajás

resido en la única pieza que tiene ventana, (me escapo, me escapo, vos te escapás, me escapo por mi ventana, la única ventana que tuve), a mí siempre me urge

me agarrás de las puntas de las uñas de los dedos de los pies, después me tirás de los pelos, residís conmigo pero no confiás

cruzo el pueblo de noche con los ojos vendados, me amanece en un buque, disimulo.

"Algo de eso". Prólogo (Miguel)

2010-12-06T14:57:00.002-03:00

La presente antología reúne de forma intercalada una serie de textos que sus autores, hermanos entre sí, fueron publicando paulatinamente en formato de blog. Esta disposición de piezas imbricadas una en otra no es ajena a la cohesión que alcanza la selección en su totalidad, logrando trascender el azar misceláneo de una mera compilación. Merced a dos estilos complementarios que tienden puentes y dialogan permanentemente, el conjunto redunda en un corpus unificado en el que, sin renunciar a las particularidades propias de cada autor, pueden identificarse tópicos comunes a ambos. Entre ellos, señalaremos algunos que por su tratamiento y su recurrencia se destacan: el uso del humor, la perspectiva del psicoanálisis, una visión por momentos trágica del amor, el erotismo, el contacto de los cuerpos, la materialidad de los lenguajes, la presencia de la ciudad, la cultura hebraica, la resemantización de mitos religiosos, las alusiones a referentes de la literatura como Cortázar (“La noche boca abajo”) o Felisberto Hernández (“Al menos uno”), entre otros.
Además del plano temático, los escritos reconocen una afinidad en el modo en que estos construyen un sentido. Se advierte en ellos una multiplicidad de discursos, de voces, de facetas superpuestas en su composición, que, aún en su brevedad, los dotan de una gran densidad significativa en un desarrollo conciso. Lo que se intenta expresar puede decidirse en la elección de una persona gramatical o en la alternancia de tiempos verbales. La voz poética o la narración pueden tornarse sobre su propia materialidad para examinar con minuciosidad los mecanismos que la componen (“Diálogos. En el dormitorio”), o convivir en un contrapunto con otros discursos asordinados que comentan al principal, cuando no lo refutan, por ejemplo, en la utilización de los paréntesis como procedimiento literario (“Silencio”, “Impecable”).
No quisiera concluir esta breve introducción sin resaltar el papel activo que estos textos le asignan al lector en la construcción de sentido a la que me referí. Toda literatura se completa con su recepción, pero no toda se escribe desde la conciencia de este fenómeno. La que aquí se ofrece, lejos de pretender apropiarse de una interpretación clausurada, estimula al lector a colaborar en su gestación. Reconociendo varios niveles de lectura posibles, Barthes asemejaba la práctica de leer un texto a la de leer una partitura: esta puede leerse, pero también interpretarse, ejecutarse. Esta antología permite ejercer esos niveles de lectura, no de manera ardua, sino desde una dimensión lúdica para quien lee (la palabra francesa “jouer” que emplea Barthes tiene esta doble acepción, “jugar” y “ejecutar”).
Más modestamente, quisiera proponer otra analogía, la del sentido constelado. Si una constelación se completa cuando el observador traza las líneas imaginarias que vinculan a diferentes estrellas, los siguientes textos presentan focos o núcleos de sentido diseminados, que pueden remitir al sistema literario (como es el caso del poema inaugural con “La cautiva” de Echeverría), convocar a otros textos de la presente antología, y, por supuesto, cada uno de ellos define su propio sentido de manera individual. No se trata de descubrir la figura correcta, sino que el lector puede pasear su mirada por esos mismos focos y entrever en cada caso figuras diferentes cada vez. Después de todo, las constelaciones son convencionales.

In-tensión (D)

2010-07-25T19:00:00.001-03:00

Hay un monstruo, que crece ahí.
En cualquier caso, puede pasar una tarde, en la cual hay manos que dan vueltas, y sí, es romanticismo… pero no es sueño, ni lúcido ni otra cosa, porque es carne, aún cuando nos pareciera que el deseo está profunda y necesariamente excluido.
Hay una cosa que es… un entre.
Porque toda inspiración llega cuando uno… en fin, se trata de un menos de animalismo (No, te dije, no me gusta el movimiento minimalista).
Una abeja que, dicen, baila, y en realidad es pura reacción a un polen que no puede acceder a lo bello porque, como se dice, ella baila sola.
El presentimiento de que en aquellos días las transiciones no son tales porque no sabemos qué nos van a deparar. Desde luego (confusiones: desde, pasado; luego, futuro).
Pero… sí, forma de cuestionar lo anterior. Pero no. Aceptamos la palabra dicha, desde que no sabemos por qué aquello nos llega en la frustración. En la tristeza. En la desesperación. La angustia.
El monstruo es una especie de cierta cosa (o una cosa de cierta especie) que se ubica ahí, para que cada palabra la pensemos dos veces, y escuchemos con atención. Absolutamente innecesario, paranoia. Cada cosa, sí, dice. Y ¿qué querrá decir? Ese es todo el monstruo.

Algo de eso (Sabrina)

2010-06-23T15:01:00.001-03:00

Algo de eso había, la convicción desficcionalizada de un árbol, de otra ciudad, la inseguridad de un país seguro en tiempos de guerra, en tiempos de espacios. Me da pena haberme olvidado de eso, de tal vez un mar, de tal vez un dios, de un tetris mientras vos me mirabas las piernas. Algo de eso quedó allá, en un lugar que fui y no volví hasta el suicidio (dos promesas sin cumplir, dos bocas sin tocar). Algo, decía, algo me cambió, algo se me fue y un día dos veces tres sueños. Un caballo de juguete entre mis piernas, un caballito más tímido que triste, con los ojos despintados entre mis rodillas, con el plástico arruinado hasta mis pies. Al principio en otro idioma yo vi un monte, la fundación de tu ciudad en una maqueta construida para mi insatisfacción. En el comienzo más que el verbo estuvo eso, algo que entendí después, un pasaporte que nadie toca en el bolsillo de ningún saco.

Sobre la Proclama del Elefante (D)

2010-06-03T12:18:00.002-03:00

En cualquier caso, te digo, la cosa no va mucho más allá. Vos dirás que sí, que bueno… que recién empieza. Pero no. Si así fuera, digamos, así sería. Pero como no es, qué más da. Pensás en futuro, en potencia. Te juro, te entiendo. Somos la era de las virtualidades… pero no da, ¿entendés? Que pudiera dar importa tan poco como que un elefante eventualmente pueda caber en una aguja. ¿A quién la importa? Esa es tu ciencia, y todas las probabilidades. No da. Entendé, no va mucho más allá. Es un crimen. ¿Que el elefante quepa en una aguja? No. Que eso te importe. Si al fin y al cabo, vos sabés, no se me puede imputar un uso de la metáfora. O sea, vos no sos el elefante. ¿Yo? Mucho menos; hace rato que quepo en una aguja. Y nadie se alarma ni se hace mucho barullo. Eventualmente… ¿entendés? Es tu perdición. Vos querés que te diga, que el elefante es el elefante, que no hay mañana. Para sacar tu arsenal de acusaciones (tautologismo) y refutaciones (que lo que es en potencia es en esencia). Y que si no hay mañana, no hay presente, y no hay pasado, entonces no hay tiempo. Y que eso ya es mucho. Minga. Nada de eso. Dejalo para el ágora de mala muerte de una universidad (una sola versión, un solo verso). Para una asamblea que discuta los grandes y pequeños temas y que resuelva “exhortar a las autoridades competentes a meterse esta proclama en el quinto forro del culo”. Y que lleve como aclaración: “visto y considerando que, tal como se desprende de los resultados de la presente asamblea, un elefante podría caber en una aguja, se concluye que las autoridades competentes no debieran encontrar ninguna dificultad para hacer entrar este documento en sus respectivos ojetes, tal como se indica en los Artículos 5 -inciso C- y 19”. Comuníquese. Amén.

Continuación (del fragmento) (Miguel, Sabrina)

2010-03-24T21:10:00.005-03:00

Me aproximo a su boca, algo temeroso, buscando sus labios (redundancia de recordar que “labio” significa “buscar” o “el que busca”, algo que aprendí en un rótulo de museo, bajo un astrolabio, cuya etimología es “el que busca estrellas”). El contacto tibio me embarga en una sensación de bienestar que se parece a la calma; una presión muelle sobre mi boca, que devuelve la frescura a mis labios resecos por la agitación.
La beso lenta, esmeradamente. Sus manos comienzan a explorar procurando mi placer, solícitas, con la prestancia adquirida por la experiencia. Las uñas, afiladas, me rozan y me lastiman como quelíceros prestos a manar su veneno. Las retiro discretamente, entrelazando las mías a las suyas, llevándolas hacia mi pecho al tiempo que recorro las líneas de la palma con la yema del dedo, primero en un sentido, luego de regreso, buscándome en el futuro cifrado en la epidermis (me resulta imposible leer cualquier signo en ese cuerpo, en esas manos, en esos ojos, cuya única ley parece ser la imprevisión). Sus manos son pequeñas y estilizadas, contrastan grotescamente con las mías, desmesuradas y surcadas por demasiadas venas que semejan las nervaduras de una hoja fibrosa.

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Ahí lo vi, era un hilo, era rojo, era mejor que piel, un camino de sangre marcado por mi uña, era mucho mejor y brotaba mejor que el semen, después entendí, él era virgen, su cuerpo no tenía caminos ni lugares comunes, así que estrenando sal, estrenando sangre y yo, a mí, él me estrenaba a mí, ese día mis ojos cambiaron de color.

El plural es un acto de fe (D)

2010-02-08T00:10:00.001-03:00

Son los tiempos de la lujuria. Había amor.
Hay lo incierto, oscuro, pegajoso y voraz. Eran los días en que la palabra no implicaba cursilería.
Presente y pasado. De la conjunción: futuro.
Como día y noche: la vida.
De dos sale el tercero (¿será cierto…? ¿no hay dos sin tres?).
Dos son multitud. Somos.
Toda la distancia hacia el Soy indecible que nada ilumina.
Nos ya es todo un abuso. Como si los tiempos verbales se nos rieran.

Sin título (fragmento) (Sabrina)

2009-12-10T22:21:00.002-03:00

-No digas labios, prefiero que digas boca-. (Ese sería el único ruego de la noche, en respuesta a uno de sus halagos. Algo del hombre bajando la escalera ¿cómo conviene contar que un hombre baja la escalera? O tal vez labio me suena a vagina, algo que él nunca había visto y no podía halagar). Él miraba, yo me acuerdo, él miraba el interruptor naranja como si ahí estuviera la respuesta, como si alguien le explicara desde ahí cuándo sonreír, cuándo besar, cuándo tocarme. Mi vestido también naranja combinaba con el ambiente y creo que por eso él no se animaba a sacármelo. Para él yo era un todo con mi vestido y si me lo desprendía podía romperme o desaparecer. –Sos como un durazno-, me dijo temblando. En sus uñas se notaba miedo, en las mías algo de piedad mezclada con sadismo, una maldad que fluía con su ingenuidad hasta hartarme (sin embargo me gustaba como ninguno). Su voz provoca la impaciencia, la mía relaja y entibiece los cuerpos. Me acuerdo de sus dedos de pianista frustrado, recorriendo todos los lugares comunes. Lloraba o transpiraba, me humedecía la frente y las rodillas.

-Todo tiene su tiempo-, me dice, mientras yo pienso que es el único que puede citar a la Biblia al verme desnuda.

Cartas del lector (D)

2009-10-21T12:49:00.003-03:00

Inevitable el lugar común, si son las diez y media de la mañana y empieza el concierto de bocinas, alarmas, sierras, taladros, gritos… Inevitable, ¿quejarse? No voy a mentir que tenía un sueño hermoso de prados verdes y libertades y paz y estrellas y calma, interrumpido por la diabólica y corrompida y negra ciudad. No, mi sueño no era para nada espiritual, capaz una linda loca o ningún sueño pero por qué motivo tengo que despertarme y por qué motivo "son horas razonables" y no puedo bajar con un palo y hacer mierda al auto que no se calla o al conductor que no tolera perder treinta segundos o a los obreros que arreglan una calle que dentro de un mes vuelve a estar rota. Sí, el lugar común y "los ruidos" y "dormir a la hora que me place" y "la ciudad acelerada" y "el sistema capitalista" y me importa todo eso muy poco porque me cago en la política correcta o incorrecta y lo único que quería era dormir un rato más o al menos despertarme de buen humor. En su lugar tengo que levantarme como un condenado a vida y putear a lo primero que se me cruce y mear como si no me quedara otra alternativa y lavarme los dientes para que el café no sea tan feo. Y después de algunos menesteres cotidianos en vez de continuar aquel poema sobre alguna que digamos por un rato capta mi amor tengo que sentarme y escribir una carta indignada y mandársela a la sección de "Cartas del lector" del diario más vendido y que pulule mi queja entre otros nostálgicos que se preguntan dónde quedaron los tiempos en los que el lechero dejaba las botellas de leche en las escaleras o los almaceneros regalaban caramelos. No quisiera convertirme tan pronto o tan tarde en eso pero ¿qué otra cosa hacer cuando uno no puede bajar con un palo y partírselo a alguien en la cabeza? Escribir cartas indignadas. Para colmo alguno que no tiene demasiado que hacer y lee semejante sección ridícula del diario me responde que el progreso tiene sus costos pero también sus bondades y que todos tenemos derecho de proteger nuestros autos con alarmas o de bocinar cuando algo nos obstruye el paso o de andar por calles arregladas sin pozos. Y yo quisiera explicarle que el progreso me chupa un huevo y que ni siquiera me interesa criticarlo y que no sé un carajo de política ni de historia y que verdaderamente me da igual que haya o no haya derechos a lo que sea porque lo único que pretendía era dormir como corresponde. Pero mejor no le respondo porque después el boludo me va a tildar de anarquista o cualquier otra cosa y me va a demostrar que una idea así ya existía en no sé qué ruso de comienzos del siglo XX y que es una teoría pasada de moda y que es innegable el progreso y que mejor no caer en romanticismos tales como "dormir como corresponde" porque así se pueden llegar a justificar fascismos y atentar contra la democracia que si bien no es perfecta es lo mejor que conocemos. ¡Dormir bien nada más!

La noche boca abajo (Sabrina)

2009-09-19T13:28:00.002-03:00

Vi hundir su nariz en la almohada mientras la incomodidad de sus pestañas emanaba algodón.
(Incomodidad que, por otro lado, lo privaba del habla y de responder).
Sin querer me resbalé a su lóbulo empapado en ginebra, pero antes llegué a decirle todo.
¿Podemos hablar de ellos como si fuéramos nosotros?
(Toqué mi tatuaje: historia de unos semitas perdidos).
¿Puedo defender imperios trocados en vasallaje?
Entonces vi que tenía más lenguas de las que pensaba. Introduje todas en sus orificios.
(Nuestra saliva mojó la funda de la almohada. La humedad hizo que saliera humo de ese depósito onírico y los sueños empezaron a dibujarse en el aire. Entre otras cosas, pudimos ver que al hombre de la hoguera le faltaba el amuleto: iba a ser sacrificado).
Pensé que se iba a ahogar mientras dormía, le sugerí cambiar de posición, tal vez boca arriba.

Le llamaban la guerra florida.

Al menos uno (D)

2009-08-21T15:26:00.002-03:00

Intento de homenaje a Felisberto Hernández

Dos éramos trasnochados. Pero, en verdad, sólo uno. Porque el otro se preocupaba si se tenía que levantar temprano después. O bostezaba. Así no vale.
El otro iba y hacía lo mismo que uno. Entonces, dos. Hacía lo mismo, pero no igual. Uno iba y se sentaba a tomar una cerveza; pasaba el tiempo, y pedía otra. Y después otra. El otro también, lo mismo. Pero pensaba que mejor era no emborracharse, para evitar algunos dolores de cabeza.
Uno salía a las siete de la tarde, y si llegaba la hora de la cena y no comía, no le importaba. Y si después, a las dos o a las tres, le daba hambre, buscaba dónde, y comía. El otro lo acompañaba, y también se salteaba la cena. Pero hubiera preferido a las nueve, a más tardar a las diez, cenar. Y si el otro no cenaba, era sólo para no arruinarle a uno algún concierto, u otra cosa. Pero ya son las diez y no comió, y le preocupaba.
Antes el otro mandaba. Ahora se había vuelto sumiso, y uno decidía. Aunque acataba, el otro no dejaba de preguntarse. Entonces no acataba tanto; más bien actuaba.
Uno sabía, pero hacía lo que se le daba la gana igual. El otro no habría podido hacer lo que se le daba la gana ni aún si hubiera podido hacer lo que se le daba la gana. Entonces, hacía igual.
Éramos dos. Pero, en verdad, sólo uno.

Duelo (Sabrina)

2009-07-25T13:12:00.003-03:00

Se sacan los zapatos y un cartucho de frutas maduras rellena el arma. El alma es lo más peligroso para disparar cuando la guerra explota entre la luna y los lunares.
(Los lunares del pecho).
¡Al botón le gusta el roce!
El duelo del roce se apresura, los duelos son al amanecer. Este: al borde de un pozo multiforme. Si duele, mejor.
Ahí, ahí.
Los ojos del centro del pozo concentran el silencio del disparo.

Ma( )tizados (D)

2009-06-15T12:53:00.003-03:00

Más una. Y si infinitas veces nos reencontraremos, infinitas más una nos diremos adiós. Y si ya lo sabemos ¿por qué no cortar antes de infinito? ¿Por qué no cortar ahora? Las matemáticas cerrarían mejor: si bien nos perderíamos de innumerables reconciliaciones placenteras, nos ahorraríamos innumerables más una peleas displacenteras.
Más una, menos una… La ecuación, se la modifique como se la modifique, siempre da por resultado la separación. Estudié límites, querida, sé algo sobre la asíntota tendiente al infinito, o tendiente a cero. 0↔∞, y qué más da… y -∞, y alguna valoración más, pero lo importante es que las líneas no se cruzan, no se tocan, en ningún punto. En ninguno fijo.
¿Y el placer estará en acercarse? ¿En "rodearnos" sin alcanzarnos? ¿Será placer, será dolor? Ay, los matemáticos saben todo, y sin una palabra.
Somos como 220 y 284… sí, es oscuro, pero una suerte de equivalencia matemática-estructural nos une. Me dirás que no te sirve, no te alcanza, que necesitás clavar tus uñas en mi espalda. Y te responderé que aunque estés en medio de un tsunami tailandés y yo acá sumergido en la academia, mientras nos dividamos y después sumemos seguiremos inevitablemente unidos, aunque inevitablemente distintos. No porque sólo sean 64 los números que nos separan, siguiendo el razonamiento "¿qué son 64 cuando podrían ser infinitos?"; si sólo entre 0 y 1 pueden haber infinitos, imaginate con 64 de por medio. No es eso. Respondemos a una equivalencia oscura que hunde sus raíces en el sostén de todas las cosas. Pero no me querés creer; de nada te sirve. Que me quedo en lo imaginario, y que morderme sería real. Entonces te diré que la cosa no se detiene en lo real, querida, más allá de lo real… lo imaginario. O para que nuestros usos disímiles de los términos se acerquen: que lo real está en lo imaginario. Y cuando ya me estás considerando un profano, te tiro la verdadera definición de imaginario: i² = -1, y decime si hay algo más real que √-1. Como decía Leibniz, √-1 "es una especie de anfibio entre el ser y la nada", "un excelente y maravilloso refugio del espíritu santo". Me dirás, entonces, que si te hablo de Espíritu Santo se trata ni más ni menos que de lo simbólico. Sí, ¿qué mejor definición de lo simbólico que la de complejo imaginario-real? Al menos no discutirás que lo simbólico es complejo.
Dirás que acá lo único complejo (o, más bien, complicado) soy yo y que si antes me escudé en el latín (y cómo me interesaba estudiar todas las implicaciones de cunnilingus, fellatio, coitus a tergo) ahora se me dio por las matemáticas… y el psicoanálisis siempre ahí. Todo para escaparme un poco de lo que no podía dejar de resultarme salvajismo y hundirme en cierto orgasmo mental por no tolerar el otro orgasmo.

ANEXOS

"Los números cordiales o amigables provienen de una anécdota de Pitágoras. Se dice que cuando le pidieron que describiera las características de un amigo lo hizo en estos términos: “es el otro yo, como 220 y el 284". ¿Qué tienen de particular estos números? Cada uno de ellos es la suma de los divisores exactos del otro. Los divisores exactos del 220 son 1, 2, 4, 5, 10, 11, 20, 22, 44, 55 y 110. La suma de estos es 284. De igual manera, los divisores exactos del 284 son 1, 2, 4, 71 y 142, y su suma es 220. En la Edad Media se les atribuyeron propiedades mágicas. Se fabricaban talismanes que eran intercambiados entre los amigos".
(Fuente:http://www.anomalia.org/perspectivas/ci/simetria_capicuas.htm)

(Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Constante_imaginaria )

El Vado López (Sabrina)

2009-05-30T20:06:00.003-03:00

Corremos, corremos en línea triangular buscando eso que nos faltó, como si no supiéramos que las líneas no tienen ángulos.
Tenemos tanta inmensidad alrededor pero no nos alcanza. El Quilpo es hermoso, pero no lo podemos ver.
Kilómetros de mal humor entre la nada y el pueblo; yo sé que busco tu risa, no me importa si no llegamos.
No me importa la Quebrada. Para el otro lado. No me importa el Vado López.
Corremos en contra, siempre arriba del tren que va para el otro lado. Alcanzamos la Cruz entre sexo y cristianismo, pero no llenó el vacío del vado que nunca vimos y nunca vamos a escuchar.

Potz Modernos (D)

2009-05-07T14:22:00.002-03:00

Pues bien, así sea, heme aquí, peregrinos ineptos.
Bufones creadores de las leyes de los axones,
peones consumidores de autos a vapor.
Fieles del progreso y la comunicabilidad…
¡Conviértanme en el posmoderno deconstructor de Ideas!
Yo les regalo un gritito post-existencial
y les escribo la Blogblia del nuevo culto.

"Somos tan tristes, nos gusta todo tan poco"
"Pero eso es ideología, pensar es fascista"
"Ay todo es tan vano, todo sin sentido".

De Deleuze a Cumbio Flogger
Facebooks de lectores de Sade
Vomitemos nuestras miserias en un blog.

Era el principito del cogito,
hagan de mí máquina de cojer.
Destronemos lo que me queda de oscurantismo,
transfórmenme en Vox Digital.

Peregrinos ineptos, denme unos billetes
y les armo un poema post-profundo,
crudo, real, desarmado y al grano,
para que podamos creernos no necios.
Brindemos con espumante y Radiohead,
hagamos colectas para las nutrias del Japón.

"Somos tan buenos, tan desinteresados"
"Ay pero no seas elitista, eso es relativo"
"Pablito Lescano es el poeta del Siglo XXI".
Y las Damas son Gratis.

Silencio (Sabrina)

2009-04-25T00:18:00.002-03:00

Shhh.
(En el silencio de la locura emerge la brutalidad de los carruajes).
Se aleja, profirió. Se aleja y nadie puede hacer nada. Lo único que se puede hacer es abrir las piernas para que introduzca su nariz.
(¡Callate! En los brutos se condensan los sonidos de la luz).
Dictó las sentencias más terribles de los globos. Vomitó toda la tinta china que pudo, de un modo particular.
(Hablaba de tu mediocridad: la ilegalidad civil y todas las demás burradas).
En el silencio estornudó el semen que nunca había estado tan azul.
(Transitá los rincones de tu ausencia para presenciar las palabras que enrojecen en vez de enloquecer).

Carta (D)

2009-03-26T13:36:00.002-03:00

No. Todo nubla y yo ahí y vos allá… sin saberme despierto. Un paseo por el sostén de la percepción basta para deprimir. Un coloquio de risas angustiadas, contra-argumentos y ningún punto de basta. Los escenarios de nuestros días se derriten cuando espiamos un poco dejándonos entrever una masa blanda que ni llega a infernal: inmotivada. Y el derrumbe, que no es tal.
Empezar con un No. Ya no soy el de las misivas inflamadas, infames, plenas de falsa sinceridad… y el romanticismo. Esos papelitos para vos. Te hablaban de amor, pero se leía auto-misericordia. Un perdonarme de esos paseos noctámbulos (qué nos importan el sol y la luna), otoñales (qué nos importan las estaciones), infinitos (qué nos importa el tiempo… ¿o el espacio?); solitarios (qué nos importa la compañía).
Vos allá… yo ahí. Esas guirnaldas azucaradas que iban de mi balcón al tuyo. Pero ya no. La amnistía prescribe, la extradición se dicta, el exiliado retorna. Tan ahí "que si tan ahí no fuera" (agregá nota al pie y referencia bibliográfica, el ahí es todo mío) estaría allá.
Filigrana inmediata en piel pura, la más ataviada contraindicación de anaqueles sin presagios. Te digo las cosas que no entendés, porque no sé decirte otras. Aunque tal vez no tanto no entiendas. Se resuelve como fracciones y ecuaciones, tachás lo que se repite ahí y allá, lo que está dividiendo lo pasás multiplicando (¿por qué parecería más fácil multiplicar que dividir?), despejás todas las nubes que están de más y todo se simplifica. Pero el resultado no te gustaría… será por eso que preferís quedarte con la fachada.
Que mis cartas eran poemas, y mis poemas eran cartas. Eso te parecía un error, una total falta de respeto por las formas. Errabas, cuando mi error no sabías nombrarlo: que eso no estaba dirigido a vos sino a mí. Que en el destinatario debía escribir lo mismo que en el remitente. Que nunca dejé de ser un errante. Que ahí y allá están tan alejados...
Misiones imposibles entre edificios que parecen delimitar un escenario o un campo de juego, trazándose mapas imaginarios e inútiles que arbitrariamente separan regiones tan discontinuas que no necesitan de ninguna cartografía. Mapas impotentes frente al despertar de la percepción, que sin ningún guía que la desoriente sabe guiarse para encontrar cuáles cuatro postes de luz enmarcan el terreno de batalla. Y la batalla se muestra tan estéril cuando se encuentran sus sostenes.
Allá andás en otro código postal, y lo que llegara sería tan insulso que mejor ahorrarte una discusión con el cartero. No es que no sepa que ya no hay carteros (ni siquiera carteristas) sino más bien que prefiero que el tiempo no haya pasado y desconocer las marcas de lo histórico sobre nosotros. Porque la historia nos excluye la eternidad y lo absoluto y nos obliga a despreciar cada cosa como contingente. Prefiero entregarme a lo imperecedero que en este caso no puede ser otra cosa que la discusión de todo lo que se afirma y el cartero necesariamente termina pagando los platos rotos por avenirse al papel de intermediario. Le reclamarías que si eso era lo que tenía para entregar mejor hubiera sido que hiciera uso de su razón y devolviera cada cosa a su origen.
Yo ahí y vos allá. Los puntos sobre las íes para que no nos olvidemos que cada detalle importa porque si no existieran los puntos, ¿qué nos distinguiría las íes de cualquier otra cosa? Los puntos hacen que las íes sean postes de luz y no meramente postes, tal como en verdad son, cobrando así una función accesoria que se presenta como principal porque sino enloqueceríamos preguntándonos: ¿para qué están esos postes?
Me dirás que incurro en sofismas y que pretendo encontrar en lo cotidiano una verdad oculta que no es tal para evitar tener que decir "y era lamentablemente necesario que la lógica y los sentidos después lo arruinaran" (¿nota a los pies? Pura idolatría) o algo por el estilo. O "lamentable es una palabra hermosa, que lamentablemente te describe a la perfección" (ahí habría que decidir si lo lamentable sos vos, o la perfección, o la descripción en sí –se trate de vos o de la perfección-). Pero dije No para evitar caer en tales cosas. No por el paso del tiempo, o de la historia; no creo que exista algo semejante a los anacronismos (eso se lo dejamos a los clasificadores). Se trata de No en honor al paso de la eternidad.
Blabla, ecolalia y los círculos y los cuadrados y las figuras innecesarias y esos papelitos. Anaqueles y presagios y contraindicaciones y filigranas. Más bien que mal, mejor leporino que peor leproso.

Continuación de "La tragedia" (Sabrina)

2009-03-15T15:44:00.000-03:00

Ella

Así desaparecimos la única vez. Amor: ¿cuándo fue que empecé a llamarte amor? Amor, en esta ciudad todos responden al nombre Amor. O peor: MI amor, como si no supieran que usar un posesivo es lo que empieza a destruir la cosa, como un reloj se desgasta cuanto más se lo consulta y un día tira cualquier deshora. A nadie se le ocurre andar llamando a su enemigo Odio o Mi Odio. Esperá: yo sé que estas cosas son las que no te gustan de mí. Focalizate, me dirías, focalizate en la desaparición. Concentrate en tu mensaje.
Dale.
Así desaparecimos la única vez. Me acuerdo poco, estaban mis costillas atravesándote (yo hervía, literalmente, empecé a bullir, había humo y burbujas) y tu hueco del pecho se empezó a ensanchar y oscurecerse. Ahí me perdí. Estaban tus manos, me agarraste y después ya no estuvieron. Amor, tus manos son las más lindas que conocí. No hay dedos que tengan la misma combinación de sabores que tienen los tuyos, la dosis justa de tabaco, piano, guitarra, sexo y jabón neutro (hoy estoy sola y mi memoria sensorial tiembla en el recuerdo del olfato y del gusto). Tantas dosis injustas que probé.
Focalizate, por favor (tu presencia se me viene encima con todos los reproches, como si estuvieras atrás mío controlando que haga las cosas bien).
Entonces no sé, desaparecimos. Primero tu agujero aspiró mi cabeza, después el resto del cuerpo. Pero vos tampoco estabas, te fuiste a otro lado porque yo veía todo oscuro como en la nada. Vos decís que sentiste un temblor y después el vacío.
Cuando aparecimos nos faltaban las uñas y los dientes.

Texto viejo (Sabrina)

2009-02-28T22:46:00.001-02:00

(Intentando una historia de amor de las de verdad pero con imaginación como en los libros que leemos cuando leemos, conociéndonos más o menos detalles míos y tuyos, lunares, secretos y depresiones, con las manos encima del otro por todos lados y por esos lados también, ahogándonos a veces simultáneamente, ironizando sobre algo que no entiendo o le tengo miedo o no me gusta pero no puedo evitarlo, amor o algo así, haciendo que valga la pena, todo esto y el tiempo en general, que no se haga una costumbre, qué extraño que te extrañe, jugando con las cosas que pasan y nos pasan, armando y desarmando cierto vínculo para volverlo a armar, para pasarla bien, muy a pesar mío para pasarla mal, para pasarla, porque así estamos un poco mejor).

Diálogos. En el dormitorio (D)

2009-02-07T22:06:00.003-02:00

-Despeinarte… ¿no sería sacarte tus peines? –le decía él, bajando de ella y acostándose a su lado, todavía agitado.
-No, tonto –le decía ella, sonriendo y respirando profundo-. Despeinarte es hacer que tus pelos no estén peinados.
-Pero… ponele… Desplumar es sacar las plumas… entonces despeinar es sacar los peines.
-No… porque despeinar es lo contrario de peinar. Y peinar es alisar los pelos… no entregar peines. Y plumar… bueno, plumar no existe.
-¿Cómo que plumar no existe? Yo te plumo… y te disfrazo, no sé, de gallinita.
-Y después me desplumás…
-Claro, te saco todas las plumas.
-Bueno… desplumarme vaya y pase, pero ¿para qué querrías sacarme mis peines?
-Andá a saber… ¿y vos para qué querrías tener los pelos ordenados?
-No, tonto… ahí me querés confundir… No podés oponer "sacar peines" con "tener los pelos ordenados". "Sacar peines" se opone a "entregar peines". "Tener los pelos desordenados" es lo que se opone a "tener los pelos ordenados"… Despeinar y peinar.
-No, mi vida, ahí te equivocás. Sacar peines se opone tranquilamente a tener los pelos ordenados. Yo puedo querer despeinarte, o sea, sacarte tus peines, para que no tengas los pelos ordenados. Como desplumarte, para verte desnuda.
-Pero desplumar y despeinar no son comparables. En todo caso el análogo a desplumar sería despelar… Despelar se refiere a los pelos como desplumar a las plumas.
-Claro. Pero ahí hay un problema. Porque despelar sería sacar pelos… pero justamente eso significa pelar: dejar pelado. Despelar sería lo mismo que su opuesto, a menos que despelar sea poner pelos, y eso ya sería demasiado. Y además sigue quedando la cuestión de que despeinar se refiere a los peines y no a los pelos.
-Bueno… digamos que el resultado es el mismo. Porque si me despeinás, o sea, si me sacás mis peines, no voy a tener con que peinarme, o sea, ordenarme los pelos. Así, termino despeinada, o sea, sin peines y con los pelos desordenados.
-Claro. Despeinar y despeinar llevan a lo mismo. Pero no son lo mismo.
-No lo son. Porque sacándome los peines tardás más en conseguir que tenga los pelos desordenados. En cambio si me los desordenás directamente conseguís tu objetivo, es más efectivo.
-No te creas eh… capaz a corto plazo. Es cierto, si te despeino, o sea, si te desordeno los pelos, logro más rápido que tengas los pelos desordenados, que si te despeinara, o sea, que si te sacara los peines. Pero siempre podrías volver a peinarte, o sea, a ordenarte los pelos. En cambio si te despeino, o sea, si te saco los peines, tardo más en desordenarte los pelos, pero una vez que están desordenados ya no los podés volver a ordenar, porque no tenés peines. A largo plazo es mejor.
-Porque ya no tendría con qué peinarme. A menos que me peines, o sea, que me des peines.
-Sí, pero ¿para qué habría de hacer eso? Si te los saco ya no te los devolvería.
-O sea que a vos no te alcanza con desordenarme por un rato. Vos querés desordenarme para siempre.
-Sí, en fin... Andá a peinarte que llegás tarde al trabajo.

Ellos van (Sabrina)

2009-01-19T22:40:00.000-02:00

Ellos van
el desierto es chico.
Ellos van y se pierden.
¡Ellos ya no van!
Ya no están allá.
Acá se arrastran
y son más hermosos.
(Acá se cultivan rosas blancas).
Pero él se llama Pablo.
Pablo: soporta vivir a pesar de que todos escriben de izquierda a derecha y él piensa de derecha a izquierda.
Resiste.
Resiste y late.
Late en ella.
Ella: ella es tan impersonal.
Pablo y ella van.
La calle tiene el manzano.
Pablo va
ella lo acompaña.

Elegía K.C. (D)

2009-01-06T23:00:00.001-02:00

Son cosas del estómago
las que trasnochan en los querubines.
Primero tanteando y suaves,
dictadoras y avasallantes después.
Son las que llevan a la locura
o, a veces, sólo a la tristeza;
las que penetran como demonios
llenando los pulmones de aire negro;
dejando como única salida un armario
o una distorsión exagerada.
Un cuerpo cada vez más anoréxico,
atracones de heroínas.
Son las que hacen del vómito, lecho;
y de la tumba, único descanso.

Y Babel que nunca cae (Sabrina)

2008-12-26T22:22:00.001-02:00

A nadie le importaba todo eso que no habían leído esos ojos castaños porque nadie sabía escribir sonetos. En el imaginario había lugar para un mediodía ideal a la interperie de algún ismo pero: La San Puta, Cómo Llueve Carajo. Lo que sí contaba para todos era un calor púbico que desconocían las demás formalidades. Algunos informales y otros inmorales, todos alabando al mismo dios (claro, la masturbación). Las sutilezas siempre ayudaban a conseguir los logros: Abrí Un Poco Más Las Piernas Que No Llego. Los humores podían coincidir porque no se trataba de cultura. Unos medían el tiempo con un reloj de pulsera, otros lo medían mirando cuándo empezaba el baile. A pesar del mismo monoteísmo, afloraban las diferencias: Ni A Palos Te Cojo. Entonces fluían los recuerdos de los libros que no servían para nada y en los alcoholes que perjudicaban: la verdad atea se la dejaban a los intelectuales y a los borrachos (¡ellos sí que no tienen nada!). Parecía que les importaba a todos hasta que se probaba la fe con los rituales.

Oxímoron (D)

2008-12-17T11:52:00.002-02:00

I'm the fucking king of no sleep.
Well, my spirit now is all over
myself
and I really wish this I
wasn't such a mensonge.
A message from my numbness
and stop crying your stupid
song
in the years of your ears.
So it's now time to finish my
démarquage
but I don't know why my words
are all
foreign.
Then I can only keep going
'till the dream hug me
and the hut of death
finally will
get off my chapeau.
Oh I me mine, she said
and those bells still ringing
and there is no chord that
wasn't composed avant tout.
Orchids easily amused
(en ce qui me concerne)
they all look the same to
… Envy.
I've been thinking (please don't hesitate)
but is the same shame of
the lord of the lord of
the roungers.
Coucher is near and my head
is lither
so I believe is ending
mi enfermedad.

Impecable (Sabrina)

2008-12-06T21:40:00.002-02:00

Pecas negras en la piel blanca.
Ojos negros en la cara blanca.
Teclas negras en las teclas blancas.
Empecemos de nuevo.
(Lo único que quería decir es que te amo).
Dos castillos verdes explotaron en tu pie.
Interrumpo: ayer me llenaron de besos mojados con olor a pasto y mi tierra se humedeció. Yo me acuerdo de las humedades. Cómo llovía. Creo que también estaba llorando.
Te grito, te grito, te grito: me desperté en una cama que no es la tuya. Me asusté, no te ví. Si te llamo para que me vengas a buscar esto se convierte en un melodrama.
(Actriz, actor uno, actor dos, actor tres).
Porque tenés la boca más negra del mundo, tan blanca porque hace tanto frío.
Esa que quiero.
Después empecé a sumar recuerdos: a vos te mata la humedad. También: habían espasmos musculares y contorsiones.
(Me acuerdo de responderte: no me creo que seas tan elemental).
Un instrumento me acompaña de fondo
mientras: jugamos en el centro.

Ilusiones (D)

2008-11-26T12:07:00.002-02:00

En dos o tres calles medio nebulosas, discurríamos buscando esos rinconcitos que nos permitieran recuperar algo de eso. O, también, en algunas imágenes de toros, en ciertos mamarrachos del genio que se los regaló a otro que se encargaba de acicalarlo y que ahora tiempo mediante los traen por acá para que nosotros entremos, recorramos la sala media horita y con timidez sentenciemos algún simbolismo fácil.
La encuentro cuando bajo las escaleras, después de alguno de nuestros paseos. Aunque no esté abajo de la tierra, es subterránea. (Después vendría mi recomendación, determinada y sobredeterminada: Tenés que leer los subterráneos). Cuando bajo unas escaleras la encuentro, está escondida aunque está ahí a nuestro alcance, en dos o tres rinconcitos. Y es gratis. Todavía no la armé, por ahora sólo la intuyo… por ahora.
En nuestras incursiones sucedían extrañas transformaciones. De modo ejemplar, la alergia se transformaba en alegría. Eso no evita que después vengan los estornudos. Y no por nada evitábamos la de la facilidad en falicidad o felicidad. Teníamos un sistema de alarmas, sorprendentemente compartido, que nos avisaba y nos prevenía. Pero prevenidos no impedía la más linda, la de libros en libres.
A veces pasaban cosas raras. Nos suspendíamos y levantábamos barreras pesadas. Y las vías de tren que antes me asustaban y que eludía lo máximo posible se me hacían habituales y me sorprendían cada vez; las admiraba cada vez. (Y después podía decir cosas que nunca hubiera dicho, como: La belleza está en todas partes tenés que saber mirar).
Salvábamos distancias. Pero no las comunes sino las categóricas, esas que agonizaban y a gritos pedían ser salvadas. Las salvábamos, aceptándolas primero para negarlas después. Nos entregábamos a un poderoso juego de anticipaciones que hacía que siempre se hiciera tarde sólo para que se tratara del momento justo y nunca demasiado temprano. Sabíamos encontrar el momento justo porque sabíamos que no existe y porque nunca nos entregábamos a buscarlo. Porque sabíamos desentendernos de las horas.
Cuando nos inmiscuíamos en la ciudad gratis intuida, se revelaban ciertas estructuraciones que nos permitían estar no tan estructurados. Nos armábamos algunas leyes y rituales que nos sostenían para que allí apareciera algo de eso que discurría. Me dejaba guiar allí y sabía también ser guía. (Por eso después sin desatino podía decir: Tenés que).
Nos decíamos cosas como aún o todavía.

La Fragilidad de la Existencia (Sabrina)

2008-11-16T16:09:00.001-02:00

La Fragilidad de la Existencia.

El doctor dijo que el bebé es sano. El doctor dijo que el bebé es fuerte.
El bebé se hizo humano.
Dijo mamá.
El bebé fue al jardín de infantes. Una habitación llena de fotos.
El bebé hizo padres, tíos, primos.
Primos segundos.
El bebé aprendió las letras y los números.
Y más.
El bebé gateó por una Universidad.
Siempre se sacó diez en todo.
El bebé se convirtió en doctor.
Tuvo bebés.
El bebé un día se murió.

La Fragilidad de los Afectos.

Diez años diciéndote en tu oreja (en tu oído no) que te amé, que te amo, que te amaré. Pero antes de eso vinieron unos meses de me gustás, mucho, te aprecio, te quiero, te quiero mucho.
Diez años y meses.
Logramos la perfección decimonónica.
Le dimos una chance a la paz.
Honra al Decamerón.
Hoy me desperté y creo que ya no te quiero.

La Fragilidad de los Preservativos.

Ojo.

Escrumar (D)

2008-11-06T14:57:00.002-02:00

Me encuentro ahí frente a algo que no es una máquina de escribir y queda tan poco filtro que se me queman los dedos. Aprovechar al máximo y economizar, aunque sepa que va a venir uno tras otro. Aspiro cada palabra y luego la devuelvo al exterior, no sin antes tragar una parte que no va a ir al aparato digestivo. Enciendo los papeles y los lleno de algo negro que ordenadamente se va extendiendo sobre la superficie, una página tras otra en algo así como diez minutos.
Un adjetivo me irrita los ojos que se me ponen llorosos y entonces lo espanto con la mano; más tarde un adverbio me hace toser.
El papel expele un olor que no deja de ser placentero y nauseabundo, el humo se dispone en una sintaxis que siempre desconocí y respeta muy a mi pesar la gramática.
Una coma me pone los dientes amarillos, y un punto aparte me saca el apetito. Escupo un objeto directo repugnante.
Pero el alquitrán que tengo adelante empieza a disgustarme menos, entonces la historia toma un giro interesante porque se llena de unos rubios más suaves.
Interrumpo y me dirijo a la ventana con un discurso en mi mano, y mientras miro a la gente pasar lleno mis pulmones de poesía.
Así sigo toda la noche, y a la mañana tengo como resultado un capítulo y tres atados vacíos.

La tragedia (Continuación de "Cuando empezó") (Sabrina)

2008-10-25T22:57:00.005-02:00

Entonces estaban convencidos de lo trágico que resultaría el asunto. Casi dos héroes, salvando algo, aunque ninguno sabía qué. Así, LA TRAGEDIA:

Él

Me convencés de que te estoy tocando, de que te veo de cerca y sos tan linda, a veces tengo fe en tus orgasmos y a veces creo en tu nuevo dios, ese que no se llama dios pero vos decís que es todo lo mismo, casualidades, causalidades, azar, naturaleza, en fin, todo eso que vos tanto pensás todo el tiempo y te angustia y te encanta llamarlo dios y decir que no se llama dios porque no te gusta la idea de ser de esas que creen en dios. Justo ahí cuando empiezo a creerte, aparece tu mueca, tus labios se deforman y te vas a Neptuno para empezar a mandar, desde ahí, kilos de ironías mezclados con insultos dirigidos a la gran bolsa, que abarca al sistema capitalista, tu familia, tu psicóloga, la facultad, el trabajo y a mí, yo, sí, yo, como componente que atraviesa todos los otros elementos y al principio nada más los atravieso, pero al final (cuando la mueca ya es desagradable) yo también soy el culpable, la causa magna de todo eso, yo, que quería verte un rato para tomar algo y darte besos. Entonces entiendo que sos sorda, que me amás y me odiás tanto que no me podés ver, me quiero ir y vos no me dejás: yo sé que tenés miedo que no vuelva. Me encantaría, irme y no volver, dejarte sola y dar por finalizado el asunto, pero bien sabemos que no puedo y no porque sea un buen tipo. Vos sos tan como sos, que cuando empieza todo eso de las muecas y los planes de irte con otro (siempre hay un otro) pisás mal con un pie y te caés al piso o te tropezás, y tu cara se transforma en un disimulo de risa y me empezás a insultar más y peor pero ya no me vienen las ganas de dejarte sola. Ahí pienso que te amo por tu disimulo de risa, pero que me gustaría amarte por tu risa para que la cosa sea más normal. Entonces se me ocurre que no te amo. Y que todo esto tiene gusto a tragedia o a folletín de siglo XIX, que vos sos tan típica, casi un producto de tu biblioteca infeliz y enferma. Por eso me divierto cuando me confesás que te morís de ganas de compartir un anillo conmigo y que entre tus diez cuadernos escritos guardás una flor que me animé a regalarte sabiendo que me ibas a burlar y a criticar. Cuando en el fondo ya no sabemos si conocernos no habrá sido lo peor o lo mejor que nos pasó en la vida, ya no estoy seguro si me siento bien con esto, si quiero verte nada más porque vamos a hacer el amor como si no nos quisiéramos o a tener sexo como si nos amáramos.

(...) (D)

2008-10-10T15:45:00.003-03:00

Y que por fin nos demos cuenta que todo todito y todo nos dice que, entonces nos dice que bueno y que sí y que no y que a veces. No no no, jamás pude escuchar nada que mientras pueda sonar a otro más o menos malnovado y por qué yo habría de no tanto cuando a veces mi muere en sí no y así hasta que bueno entonces no. Claro, pero porque se puede más vale terminar de no cuando en realidad someramente quisiéramos que y sí yo me desviviría sino fuera porque bueno entendés que no soy pero que tal vez aunque por supuesto y desde luego para nada. Si de última no sabemos más que cada tanto y por qué no entonces desde ya que ¿me entendés? si es que en última instancia alguna vez supe decirte que con sinceridad bueno obvio y nada. Dame un poco de crédito porque sí obvio que no y también, pero más bien que resultara nada demasiado tanto pero igual puede ser y menos mal que si no quién sabe qué dónde.

No es fácil (Sabrina)

2008-09-27T23:44:00.002-03:00

No es fácil.
Nunca fue fácil estar tanto tiempo con ella.
Digo, conmigo.
Ella es tan como es. No entiendo por qué, si tantas veces me hace pasarla bien, se empecina en hacerme pasarla mal. O sea yo.
Siempre anacrónica. Me confunde, tan elegante y tan salvaje. Yo espero que salga su simpatía y en cambio sale lo otro. Es eso, es tan lo otro.
(Soy tan lo otro).
Y ahí quedo mal. Podría decir, ahí quedamos mal. Todas, las dos o todas las que somos, las que soy. Como si me gustara reírme cuando debiera llorar. O llorar cuando todos se divierten.
Capaz hoy quiero maquillarme, pero a ella nunca le gustó. Yo no sé cómo me dejó comprar el maquillaje, capaz estaba dormida mientras lo hice.
A veces me dejo hacer cosas.
Cuando pasa eso es raro, porque quiebro como una ley, son momentos en los que hago lo que quiero, porque estoy haciendo lo que no quiero. Obvio, no es fácil.
Nunca fue fácil aguantarme.
Llegar a un lugar y que me guste y que no me guste. Este es uno de los motivos de las Luchas.
Lo peor siempre fueron las Luchas. Estoy bailando, comiendo, estudiando, charlando, ando ando ando y todos los gerundios de mi cotidianeidad, y no parece pero se están celebrando, al mismo tiempo, luchas sangrientas y terribles en mí. Por culpa de ella, o sea por culpa mía. El lugar capaz me gusta pero me quiero ir, estoy enamorada de él pero me quiero ir, la clase es interesante pero me quiero ir. Es eso, ella siempre se quiere ir. Y cuando se quiere quedar me quiero ir yo. Entonces se quiere ir y se quiere quedar, me quiero ir y me quiero quedar, pero no hace falta tanta aclaración, se entiende.
Alguien gana la Lucha y entonces alguien la pierde.
Es así que siempre fui una ganadora y una perdedora. Tan feliz y tan infeliz.
Tal vez me gusta que no sea fácil, pero obvio que no me gusta.
Lo mismo con las ganas y las no-ganas.
No, no es fácil. (Ella quería cerrar con un "es difícil" pero a mí no me gustó, en realidad yo empecé a escribir eso o alguna de ellas y al final creo que llegamos a un acuerdo, cerrar con esta aclaración).

Los sentidos (D)

2008-09-15T21:03:00.002-03:00

Siempre que, por algún motivo, intento acordarme de los cinco sentidos, me olvido de uno. "Ah, sí, los cinco sentidos… Vista, tacto, oído… gusto…" y nada, ahí se detiene. Me quedo sorprendido, hasta avergonzado, de no poder acordarme de una cosa tan simple como son los cinco sentidos.
Para peor, siempre me olvido del mismo. Y siempre los recuerdo en el mismo orden. Vista, tacto, oído… y el gusto como que decanta, como si estuviera a punto de no tenerlo en cuenta pero me lo termino acordando. Y nada más.
Cuento mentalmente, y me doy cuenta que me acordé de cuatro. Cuento con los dedos, como para estar más seguro, y me lo confirman: sólo me acordé de cuatro. Vista, tacto, oído… y, como al pasar, el gusto. Me desespero, sin saber cuál me falta.
Resignado respecto a acordarme, intento deducirlo lógicamente. "El mundo lo veo, lo puedo ver. Ahí está la vista". Prosigo. "Y si verlo no me alcanza, si no le creo a mis ojos cuando me muestran que eso está ahí, bueno, si quiero puedo ir y tocarlo. Tacto". Y ahí ya tengo justificados los dos fundamentales.
"No todo es escuchable, pero sin duda hay muchas cosas escuchables, y también muchas cosas que me gusta escuchar. Pero para escuchar necesito oír. Oído". Vengo bien, satisfecho. Como corresponde, me remito a la experiencia, a la mía, para justificar la existencia de un concepto tan extraño como el de los sentidos. Siempre tengo poca dificultad para justificar mis primeros tres sentidos.
"Pero, supongamos, una botella de vino. Primero la veo, y me gusta su forma. Como me gusta, voy y la toco, no sólo la toco, sino que la agarro. Cuando la abro, escucho el ruido del corcho separándose de la boca de la botella, y después me deleito con el gluglú del líquido cayendo en el vaso. Pero, ¿alcanza con eso? No, algunas veces hace falta algo más; el líquido me lo tomo. Y si es rico, tomo más. Gusto". Con algún grado de dificultad, logro deducir la existencia del gusto. Y como no soy catador, en este caso no necesito nada más.
Me quedo pensando y, por las dudas, cuento de nuevo. Vista, tacto, oído, gusto. Sé que me falta uno porque todo el mundo dice que hay cinco sentidos. Pero lo pienso bien, y me doy cuenta que con esos cuatro ya puedo dar cuenta de mi existencia, de mis placeres y mis dolores.
Entonces me angustio. "Pero, ¿es que puedo dar cuanta de todo lo que me sucede con sólo cuatro sentidos? Si yo sé muy bien que son cinco… ¿acaso serán cuatro? ¿Mienten, o yo estaré desarreglado? Dos por dos es cuatro, lo saben todos, los sentidos son cinco, vista, tacto, oído, gusto… ¿y? ¿Volver a la primaria?".
Entonces, cuando ya estoy desesperado y estoy a punto de recurrir a la enciclopedia, veo por casualidad una foto de ella. La agarro, para verla más de cerca, porque la foto ya es amarillenta y vieja. Me acuerdo de lo que me decía, especialmente de su voz, esa voz suave y tibia pero no por eso menos audible, diciendo: "Ya no te amo". Me acuerdo de su boca, y de ese gustito a menta de su lengua. Y del otro gusto, el de abajo. Y me acuerdo de que ella se bañaba mucho. Y que había algo específico de ella, algo mucho más característico que lo que me acordaba hasta ahora. Algo que la definía, algo que representaba su ser para mí. Algo que me atraía mucho, y que de alguna forma quedaba en mi almohada cuando ella se iba, como para que yo pudiera imaginarme que ella estaba. Algo que me había costado mucho olvidarme, algo, entre todo, era lo que más me hacía extrañarla, y llorarla cuando ya no estaba.
Y ahí me acuerdo. "Su perfume… cómo extraño su perfume, ese olor que dejaba en mí y que me acompañaba durante días… cómo la extraño a ella".
Y me pongo triste, y me doy cuenta de que efectivamente todo el mundo tenía razón, deben ser cinco; y que algo me falta para poder dar cuenta de mi existencia, de mi placer y mi dolor. Vista, tacto, oído, gusto.

Cuando empezó. (Sabrina)

2008-09-09T22:22:00.002-03:00

No sabían si todo había empezado en ese bar de Velazco y Lavalleja o el asunto venía de antes. Acordaban en que hubo un principio ese día, ese jueves. Él se fue enojado dejando una parte suya en la panza hirviendo de ella, que lloraba y que pensó que si lo llamaba y estaba lejos lo dejaba. Pero por suerte o por mala suerte, él estaba en el bar de Velazco y Lavalleja, como si hubiera sospechado la trágica amenaza interna de ella. Ese tostado con café, tantos textos de filosofía, como si ahí estuviera la respuesta para el drama que mantenían desde hacía un año.
Entonces, capaz había empezado antes, hacía un año:
-No esperes absolutamente nada de mí. No te voy a amar nunca.
-No quiero nada de eso, yo soy un infeliz.
Él era un infeliz, pero no tenía mucha voluntad para la tristeza. Porque antes de ese bar, hubo otro: Quitapenas. Y por algo él iba todos los días. Ya sabía que ella era "demasiado inteligente para ser modelo, demasiado inteligente para ser madre, demasiado inteligente para ser novia y definitivamente demasiado inteligente para cubrir cualquier cargo que la ubicara debajo de un hombre". Obviamente era primavera y la sangre le ardía cuando se juntaban. En esos días todavía se trataba de dos sangres diferentes, más adelante se trató de una sola. Él no la veía roja, porque no sabía cuál era el rojo, lo suyo no era lo visual. Ella en cambio tenía cierta daltonía para los sonidos, gracias que distinguía la guitarra del piano.
-Me ves linda porque sos daltónico.
-Pensás que te miento porque sos sorda.
Quitapenas podría ser un comienzo. También fue un final. Cual justicia poética, tiempo después de que se terminó el asunto, pasaron caminando por ahí y el bar estaba cerrado.
Mientras duró, él iba todos los días, también, porque le gustaba la moza.
Quitapenas contuvo muchas fotocopias subrayadas, mucho café en jarrito y té con leche, muchos besos de café y té. Siempre estaba esa sensación de que nada de eso debería haber pasado, ese fatalismo fatal que manejaban tan bien, la terrible conciencia de que si todo era un juego, no había que tomárselo tan en serio.

ARCHIVOS. Track 4 (D)

2008-08-27T15:09:00.002-03:00

Track 4. Cuando se cree que se cree

Cunas blancas, sueños con panza llena, ternura no vuelta a vivir, calor, comodidad,
todo es nuevo y maravilloso.
Es todo dulce, y no encaja, no se termina de enfocar, es un poco borroso.
Figuras que van ganando nitidez, más que otras.
Todo se pone un poco gris, pero “es sólo por un rato”
y más y más gris, y ya hay costumbre, no hay recuerdo de los colores,
y todo se ve así, el recuerdo de aquello intenta, pero sólo como viejos anhelos,
no se aparece real, deja ese gustito de… bah, qué se yo, qué importa.
Resignación y siempre para adelante, adiós yo…

Imperfecto (Sabrina)

2008-08-17T22:07:00.001-03:00

Podía ser, entonces, un miedo.
Que algo, alguien, la nada o el todo, saliera por atrás de la cortina, porque veo que se está moviendo.
Y después el odio a las mesas y a los escritorios que no son transparentes: no veo las piernas.
Ahí, entonces, la cosa indefinida puede estar a punto de treparse por mis pies, que empiezan a temblar porque allá abajo hay como una tensión.
Cuestión de estilo y pronombres.
También, el amor por las transparencias.
Ellos, a veces.
Un renglón aspira a ser escrito desde el margen hasta el final de la hoja, pero ella siempre los deja incompletos.
Podía ser, después, el miedo a lo incompleto.
El susto de las plantas porque tal vez pinchan.
El odio por los lápices de colores, que se quiebran.
O un cierre de pantalón, de una orden, de escritura.

De los de ayer II (D)

2008-08-10T11:20:00.002-03:00

Y si intento decirte que no es amor, vos sabés que me equivoco porque ya nos pasamos hace rato y no sabemos a qué atenernos. Si intento que se trate de honestidad, sabés escuchar ahí la farsa y me decís que la verdad te la dije cuando no sabía.
Para ponerte en palabras tendríamos que ubicarnos un poco mejor en aquello que se desarma cada vez que pretendo insensibilizarme. Cuánto más fácil sería mente.
Por si las dudas, recurro al día que apagaron la luz y te creo cuando jugás a que el mundo se desarma… No es amor, te digo, y no es lujuria. Y después te digo al revés, sólo porque no sé si te gustó escucharme cuando no hablaba desde mí.
Tanto mejor cuando te disfrazás de ambigüedad para dejar que solito y solo suponga mal y que virilmente tropiece con mi primaticidad. Si viniste del cielo no lo sé, más allá de cómo pueda nombrarte y acuclillarme frente a tus alas.
Hipnosis o masa, da igual cuando vos no sabés de qué se trata. Pero estás enterada y con todo preferirías hacerme saber que mejor no enterarse, si al final te voy a hacer sufrir o no te voy a hacer vivir. Te das cuenta.
Que yo viva no nos importa porque sabemos que a pesar de cualquier pesar no te voy a guardar rencor. Tomás noticia de que para mí ya no puede haber arrepentimiento, no matter wath, lo cual te deja en el difícil lugar de ser la única que pueda llegar a querer desdecirse.
Si en vos será o no miedo me supera, porque hasta qué punto no puede tratarse más bien de desinterés. No es desinterés, quisiera creer, y no es amor, remarcarías. Pero no lo decimos por las dudas y porque ni una cosa seria aparece cuando dejamos de jugar.
Podríamos estabilizarnos tal vez, si eso quisieras. Si dejaras de pensar en el riesgo de equivocar, si no calculáramos los equívocos.
Pero ya es bastante que la melancolía no tiña lo que se dice y que por una vez el nerviosismo no lleve a la tristeza. Si es por mí o es por vos da lo mismo porque alcanza con que por una vez el desengaño no sea amargo ni atemorizante.
Y me dirás que una vez más mi fantasía hizo lo suyo y que nada sucedió con el ritmo que yo creí bailar. Que nada fue, que es sólo una vez más, que pisamos de nuevo el palito, sin novedad. Que delirábamos un ratito y que no podíamos no volver a dormirnos.
Y tal vez vas a tener razón, pero así estuvo bien. No vas a registrar en mí ningún enojo, ninguna deuda, ninguna culpa, ningún reproche. Ningún amor. Sabrás que fue así sin exigencias, sin protocolos, sin pasos a seguir.
Y vos dirás.

Piel (Sabrina)

2008-08-03T22:07:00.001-03:00

Entro callada.
Piel. (“Piel”, y no puedo evitarlo, me acuerdo de piel-tiempo-espacio, por qué todos me dicen que de los tres, lo único que existe es la piel).
Te estás yendo por la calle principal
y en realidad termino extrañando todo
a vos, fantasma
a mi amigo comunista
a él ("todo en vos, me sugiere no perderte")
y me pierden, y los pierdo
no saben pero los pierdo, o me pierdo (es que no sé cómo llegar).
¿Vamos a terminar?
Qué cosa, si nunca empezamos.
(Rojo, rojo-verde, verde o marrón o tal vez es rojo. Hasta Griveo. Hasta Griveo a buscar su piel).

Enterarse (D)

2008-07-25T14:15:00.002-03:00

Sujeciones desde la intensidad de la noticia, horadando la chatura de lo posible.
Consideraciones acerca del todo, del mañana, del infinito.
Y el golpe de gracia del turrismo, del utilitarismo, de los pragmáticos…
del “un calvo saca otro calvo”. Y el pero de los perreros.
Porquismos, y los neologistas que se las traen. Puras patrañas,
putas piñatas infladas de mentiras a punto de estallar regalando todo por ahí.
Pero siempre vuelven, ahí donde hay aires de comodidad y de decencia.
Y tratan de juntar los juguetitos para jurar amor sin jungla.
Porque aquellos trastornados abnegados huelen el dolor, pero sobre todo la locura.
¿Podrán sacarse los ojos antes de empezar a verse en un sintético espejo?
¿Logran acallar todo hasta el punto de estar ahí?
Logran despojarse de sus tapujos. Pero no pueden esconder todo bajo el tapete.
Malditas garrapreñadas, malditas e(n)xintas, para el que no sabe callar, y no va a aprender.

Crítica (Sabrina)

2008-07-19T22:53:00.000-03:00

¿Qué se piensan?
¿Qué yo no sé guiñar a las otras obras? ¿Qué no sé que ustedes buscan guiños? ¿No los conozco, acaso? ¿Piensan que no podría cambiar “claro” por “diáfano”? ¿ “Boca” por “labios”? ¿No saben que sé hablar? Sí, ¡hablar! ¿Qué “dicotomía” encuentran? ¿”Vergüenza” por “ignominia”? ¿Esto es lo que les hubiera gustado escribir? O si quieren ¿Esta huella les hubiera gustado dejar? ¿Y por qué no lo hicieron? ¿Se piensan que yo no sé que estoy muerta? ¿”Pieza” por “habitación”? ¿No sé que a ustedes les gusta el “devenir”, los “contrastes”, etcétera? ¡Sí! ¡Etcétera! ¿No sé que piensan que está mal? ¿Piensan? Piensan resentidos. ¿Acaso le van a creer a ese que dijo que ustedes saben más que nosotros? ¿Vieron? ¡En este texto hay un “ustedes” y un “nosotros”! Que ya deberían haber apuntado antes, pero yo lo hice explícito, yo y no ustedes. ¿Intentaron escribir de verdad alguna vez? ¿Intentos frustrados? ¿Es escritura lo de ustedes? ¡Sí! ¡Quiero evitar esa palabra y por eso puse escritura! ¿Piensan que no sé? ¿Sé y estoy muerta? ¿Sabemos nosotros, y estamos muertos? ¿Piensan resentidos en su escritura destinada a ser fotocopia estudiantil entre tantas? ¿Alguno de ustedes es inmortal? ¿Alguno escribe? ¿Qué se piensan? Si nosotros pensamos más que ustedes. ¿"Prender” por “encender”? ¿En dónde pongo metafísica? ¿En dónde ven el discurso del otro? ¡Ustedes son el otro! ¡Nosotros escribimos, y ustedes, lectores eternamente incapacitados de escribir! ¿No son humanos, acaso? ¿Están armando un cuadro? De nuestro lado “creatividad”, de su lado “vacío”. ¡Sí! ¡Vacío! Todo lo que les falta, todo lo que tienen. Nosotros cambiamos el mundo, ustedes dan cátedra. Ustedes buscan manuscritos para guardarlos como tesoros. ¡Nosotros somos los dueños de los manuscritos! ¿No se dieron cuenta, acaso, que nosotros tenemos la PALABRA?

ARCHIVOS. Track 3 (D)

2008-07-06T17:36:00.004-03:00

Track 3. Intuiciones

Tristes momentos, de sensibilidad insospechada
y esa molestia punzante, melancolía del ayer.
Un oído se apaga.
Sí, momentos nunca vividos, y aparece una compañía extraña,
cuestionadora, perpleja, un instante de duda, y…¿se une?
No actúes más, por favor, por respeto.

Madura (Sabrina)

2008-06-30T23:45:00.001-03:00

Madura
Madura llama, califica
También ordena en algún español
(Y te pregunto, Pablo, si es un personaje)
(Te pregunto por todos los paréntesis, yo, que creía que eran sonrisas, después vi que eran pucheros, finalmente lo supe: eran la verdad)
Madura es
Alguien, no sé quién
Madura
Y vete de tu casa
Ahora sí: una persona juega a un juego redundante. Después salta y hace muchas cosas. Capaz que narra. Enciende las luces y las apaga. Los referentes se le van de las manos pero saca a bailar a otra persona, del sexo opuesto. Bailan. El baile que redunda. Después una tarde en un verano, una noche en un verano, una mañana en un verano. O sea, el amor. Y todo lo de alrededor, todo lo que no se dice también es y llena un espacio. El espacio de lo que no se dice, otra cosa es el silencio.
Un tiempo después te crucé. Vos tenías el pelo largo, yo justo pensé. Paseamos por todos los lugares comunes, es todo tan obvio.
Madura es común.
Madura, es común.
Este es el espacio de la ausencia del hilo conductor.
(Ahora sí: juguemos a invertir. Vos te pedís de chocolate y yo de limón. Juguemos a que vos sos eso que no te gusta de mí. Yo, digo, madura).

Es tima (D)

2008-06-24T16:27:00.001-03:00

Ella es.

Una sospecha, (g)l'amour, la estima irreductible al amor, el delirio que no llega a la locura.
La espera ansiosa frente al sol que amenaza no salir, el deseo de que no amanezca, o no anochezca, o que el colectivo no llegue nunca.
Ese antes de que llegue el colectivo, o antes de que deba bajarme en mi parada.
El recorrido en lo que dura ese tramo, la imposibilidad probabilística de que salga dos veces seguidas el mismo número.
Todas las mesas con las sillas patas para arriba menos la nuestra, no querer irse cuando nos echan.
No dejar que me acerque, no dejar que me escape.
Su perfume y su frescura, ese plato delicioso estupendamente presentado y en pequeñas cantidades.
Presión dulce, sutilidad, risa a carcajadas cuando derrotamos la censura.
Brote incesante, desafío perdido que se pierde después, los cinco minutos que hay entre la aceptación de la muerte inminente y el deceso efectivo.
Esa suspensión, esos segundos finales, el otro plano, la incertidumbre esperanzada frente a la certeza ineludible.
El beso antes de que me lo de, la estima mía o la suya, la estima estimada, esa reducción del amor: la estima.
"Porque te estimo me estimás, porque te llamo mío soy tuya".
El silencio anterior al silencio de ahora, el vacío a ser llenado en oposición a este vacío absoluto, el vacío inllenable antes de saberlo inllenable.
Vida paralela cuando fue posibilidad de duración.
El beso que no di, la palabra ahí donde no, el apuro apresurado.
Prisión en la fantasía, condena a dormir.

Ella era.

Esquinas (Sabrina)

2008-06-17T00:39:00.000-03:00

Vos siempre fuiste primavera.
Siempre fuiste Plaza Serrano y Palermo viejo. Y más allá. Más allá o más acá, para besarnos un rato, para que me lleves de la mano, Honduras, Thames, Nicaragua. Siempre fuiste música, como esa banda que sonaba desde la plaza hasta nuestra esquina, nuestra esquina de pocos autos y muchos árboles.
Creo que te veo. Creo que sos vos. ¿Llevás puesto un traje, un traje negro? Pulseras, collares, sandalias, toditos artesanales, a bajos precios.
Todas las tardes todos los miércoles todas las cinco de la tarde, café y después caminar, a Thames y Nicaragua, y en el medio las vías del tren, y en el medio ser un poco libres, y en el medio algo de amor. Así, hasta que ya no.
Creo que hoy es primavera. Florida y Avenida de Mayo. Creo que te veo, creo que sos vos. ¿Qué fue de tu vida? ¿Qué fue de tus ideas y de tus sandalias? Hace tanto que ya no. ¿Sos vos el de la valija?
Vos siempre fuiste miércoles. Miércoles de Palermo viejo. Vos siempre fuiste el que iba a cambiar la sociedad. La pasábamos lindo. Vamos a besarnos. Una flor para mí.
Florida. Florida y Avenida de Mayo. Qué ambigua es Buenos Aires. Vendo, vendo. Pulseras, collares, sandalias. Creo que hoy es miércoles. Sí, sos vos. Aunque ya no sos vos. No tenés sandalias. Tenés una valija y un traje. Escucho los ruidos de siempre. Escucho la banda que suena desde la plaza. O es una manifestación. Ya no sé. Hace tanto que ya no.
Vos siempre fuiste el que iba a cambiar la sociedad. Pero mientras divagábamos, esos miércoles, esa primavera, no nos dimos cuenta que había un camino mucho más fácil: que cambies vos.
Sí, sos vos. Me costó reconocerte, pero sos vos. Yo también debo estar distinta, porque no me reconocés. O no me ves, porque estoy tirada en el suelo, en la calle. Pulseras, collares, sandalias.

Polí(té)ticos (D)

2008-06-07T18:55:00.004-03:00

Todos ya saben mis mentiras. Ya memorizaron mi escueto vocabulario, detectaron las consistencias, las inconsistencias, y desmenuzaron mi historia. No hay nada que ocultar. Y lo escurridizo del talento se posa en una vitrina de la calle Florida devolviéndome la imagen que siempre rechacé. Acaso escondido en abundantes mechones, unos jeans rotos y alguna camiseta que me puse quién sabe por qué, en falsa veneración a un genio del rock perecido que alguna vez llegó a conmoverme, y que sabía mucho de poses. El movimiento inverso…
A muchos les preocupa ser “en el fondo” díscolos, y pretenden ocultar su profunda incorrección con las mañas de la cortesía, una cuidadosa afeitada, un buen corte de pelo y un traje barato pero imponente. Yo tuve que hacer las cosas al revés… Quién sabe por qué, fui el primero en eso de empecinarse en ocultar su propia corrección. Y esa es una forma de hacer moda (“modar”), y también domar, encauzar y por último eliminar, a la incorrección.
Les daba la mano y los abrazaba sin saberlo, en mi férreo intento de rechazarlos. Ya así, eso que le dicen sistema se encarga de demostrarte que hagas lo que hagas, digas lo que digas, Él te va a empomar cuantas veces quiera y te va a encarrilar asimilando tu descarrilamiento. Sólo se puede evitarlo si no se piensa en eso, y si uno está dispuesto a dejar la vida. Yo no. Y es el miedo, ese miedo estúpido, a morir, a vivir, a terminar abajo de un puente con las uñas sucias y algún cana que te patee, o en un manicomio donde seguro te siguen violando o te embotan un poco más de lo usual… Es el miedo.

Y te ves ahí en una vidriera de Florida si es que no te confundiste y en realidad viste a cualquiera de esos doscientos cincuenta tipos que en ese mismo momento pasan por ahí y son iguales a vos. Son o parecen. Pero da igual: los ilusos amamos las imágenes. Y cada vida sigue un recorrido tan trillado, y de manera tan poco sutil se pone en evidencia que el programa ya corre hace rato y que todo es pura pose porque no hay nada que no lo sea, que si uno no vomita es porque desde chiquito iba al cine para que el Rey León o Aladino le enseñe cómo vivir y cómo tolerar el paso de una escena predeterminada a otra sin desesperar del asco.
Pocos vomitan en medio del cine cuando están proyectando Chatrán, y ya es la tercera vez que la mami lo lleva a verla prometiéndole que después la película es linda. Y el pibe por amor se esfuerza pero el gato está colgando y de nuevo vomita y llora y por tercera vez la mami lo saca del cine sin terminar de ver la película… Y por suerte para el pibe la mami no se enoja y le dice que es especial. Y ése después está más cerca de la verdad pero no sirve para esta vida rápida y utilitaria y en general no le va muy bien, y seguro le cuesta encontrar minas para pasar el rato y con suerte encuentre una que además lo ama pero seguro no se casa porque ninguno de los dos nunca va a tener un mango porque no saben venderse en el mercado laboral y tal vez sean unos fracasados.
Vomitar con Chatrán… escandalete en el cine… O en el subte porque odiás el Mantecol que a todos les gusta… Díscolo, aunque parece tan buenito. Y sí, porque ese pibe qué se va a agarrar a piñas cuando ya descubrió a los seis años que el cine es una productora de conformistas o que el Mantecol es una flor de cagada. Gracias a eso se ahorró más tarde tener que probar el sushi o el mate. Ya conoce algo acerca de las modas. Sí, puede probar un porro, pero antes de que se transforme (como todo) en un sirviente más de la city. Después, lo vomita. Nunca un Prozac… El problema es que van ganando cada vez más terreno y ya se está enfermando de tanto vomitar.

Es importante no caer en ninguna pose… Y no comprar nada, ni siquiera aquello que pretende ser un ataque a la compra-venta o que se precie de estar más allá de ella. Digamos, no leer una obra simplemente porque los grandes dicen que es grande, porque se diga que es genial y distinta. O escuchar jazz porque así lo hacía algún gran intelectual que se admira o el conjunto de los “cultos”. Se trata de sentir más que de seguir el sentimiento de otro. Si uno escucha Charlie Parker o Thelonious Monk sólo porque dicen que son buenos o porque se distingue a aquellos que lo hacen con las insignias de “Superiores”, “Inteligencia”, “Élite” o algo por el estilo…bueno, para eso mejor escuchar Michael Jackson, o digamos, es lo mismo. Se trata de moda, no de arte. A menos que eso se sienta.
Y sí, en el “conservatorio” (ay, qué poco sé de etimología) pueden criticar o despreciar a aquellos que tal vez escuchan Sex Pistols… ¿pero saben ellos acerca de conmoverse por un grito desgarrador? ¿Acaso vale más la conmoción provocada por un solo de trompeta, o una “clásica” sinfonía? Lo criticable es no dejarse llevar por el propio sentir, estableciendo como guía una opinión… sea cual sea, la de MTV, la de la radio más comercial, la del mercado, la de un escritor, la de los cultos, la del conservatorio, la de los “virtuosos”. Sea cual sea, si no es acorde con el propio sentir y aún así aceptada, termina siendo control, manipulación, producción en serie de acríticos… y vulgar.
Así, díganme la diferencia entre el que lee a Tolstoi sin sentir más que aburrimiento porque así lo dicta el Manual del Intelectual, y el que lee a Coelho porque lo dice la tele… ¿Acaso los cultos son una palabra más autorizada que Nicole Neuman para dirigir nuestras vidas y decirnos qué pensar? No, es igual, cuando se trata de poder. Sólo hay que sentir. El sentimiento es lo único que puede señalarle a uno si está en lo correcto, ya se trate de música, literatura, un trabajo, o una mujer. La carne tiene la última palabra… y todos saben que Shakespeare puede conmover o ser un bodrio.
Así el rock, Miró, Joyce o el tecno. Hay que desconocer los encasillamientos y disfrutar sólo de lo que a uno lo hace disfrutar. Sin moda, sin carátulas, sin prejuicios, sin inhibiciones. Los Sex Pistols pueden ser dos (infinitas) cosas muy distintas, según el caso. Aunque no todo sea una cuestión de perspectivas. Tal vez pueda haber definiciones en los extremos, nunca en el medio. Pero es también en el máximo extremo, en el infinito, donde la definición suele fallar.
Claro que todo esto ya se dijo, ya se hizo moda, y aquí (como siempre) no hay más que plagio. Tal vez valdría más deshacerse de estas palabras, para terminar de comprender de una vez y para siempre que es tan cierto lo que aquí se dice que ya desde el segundo renglón perdimos, y que la única forma de no caer en lo mismo que criticamos es mediante un revólver en la sien.

Eso (Sabrina)

2008-05-31T16:13:00.001-03:00

Ya sé que de alguna forma insólita y casi absurda soy eso, eso que es una estación de servicio y es víctima y victimario a la vez, sufriendo la culpa del victimario y los dolores de la víctima; sufriendo cada rincón y cada una de mis vidas y no termino nunca de reencarnar, cumpliendo ciclos infinitos con recursividades que se me anticipan pero intento no mirarlas, con guiños que me advierten todos los pozos, eso, como un pozo, un laberinto-pozo, VERDE E INVISIBLE; y demostrando que la verdad está en la incoherencia y la mentira en lo incoherente, para discutir con dinosaurios que se creen dragones en sillones de reyes, para que un día como si, como si nada, me digas que ya no me querés, y entonces todo eso me fluye por la piel, los dedos, con la convicción de saber y de tocar la esencia de algo, de alguna de mis vidas o de algún fantasma que sigue dando vueltas; claro, a la larga y a la corta, el mensaje llega parado sobre sus manos, con un ramo de flores en los pies que yo encargué para mi entierro, aunque reconozco que el cajón de cristal lo pagaste vos, para meter adentro todo eso que soy, que surgió un domingo un enero, cuando bien podría haber llovido y presagiar el colmo.

"No-todo" es lenguaje (D)

2008-05-23T12:07:00.002-03:00

El trapecio siempre fue la cosa más atractiva
entre todos los parquímetros de grasitud.
Desnudar el tiempo no es una empresa segura,
sólo se puede reprimir un ventilador oscuro.
Quién va a encontrar un mínimo de peras
que justifiquen la succión de la incoherencia;
en el basural se pudre sin interrupción un collar
de piedras preciosas talladas con cinceles de ratas.
No se pretende en el cielo de los viñeros
que la procesión tenga los principios necesarios.
Sólo se exige continuidad sin cese de brote,
y en algún caso derrochar las canillas.
Con displicencia puede decirse que los muros
nunca fueron más que gatos de dos patas y media…
El límite entre el mal gusto y dar en la tecla
es un televisor decorado con púberes pececitos.
Cualquiera puede arrojarse a las falsas pezuñas
de la desinhibición inaudita de la estupidez
en pos de un sin límite que de tan forzado
resulta la tragicomedia del retrato del artista.
Y por qué no recordar que en las penumbras
siempre reina la bisagra arañosa entre
la insanía y la profundidad de un sándwich
de canción y alarido.

Cuando la escritura se aleja (Sabrina)

2008-05-15T23:04:00.002-03:00

Nunca voy a ser una calle cruzada por vos, ningún tren llegó hasta tu casa y a mí no me quedan más boletos. Te dije: yo declino en muchos casos y en mi colección de postales también hay una de París.
Vos decís nosotros, yo digo vos y yo.
Me regalaste la ciudad del balcón mientras yo pensaba en lo moral como algo neutro, la moral como algo femenino y a vos como algo masculino. La verdad en un confite de chocolate que se deshace en mi boca, algo que nunca vas a desear.
Vos decís labios, yo digo boca.
Te veo, de cerca te veo. En función del miedo armaste tu vida en mis dedos, cuando bien sabías que las uñas se me estaban cayendo y los colores habían dejado de existir. (Desde que se fue veo todo en blanco y negro).
Vos decís que son colores, yo digo que no.
Leíste mis pies sin haberlos tocado, te conté mi historia sin que me la pidas.
Sin querer.
Soy hombre.
Vos decís varón, yo digo hombre.

ARCHIVOS. Track 2 (D)

2008-05-09T14:48:00.003-03:00

Track 2. Recuento

Preguntas, dudas, crecientes en intensidad, repeticiones,
zumbidos, constantes, tensión, martillos, levitación, ja,
hasta que te das cuenta.
Todo blanco, todo sombras, todo molesta…
El movimiento que fluye solo, desde esas voces cuestionadoras
ya sin voluntad; alarido lunático, no escucha.

Mañana (Sabrina)

2008-05-01T18:07:00.003-03:00

Justo cuando el río subió inundando todo (mis piernas hundidas) y ella se sumergió y nadó hasta atacarme
justo yo la pateaba y también pateaba la sábana inundada, es que el río había subido
justo te vi y supe: vos naciste para molestarme y me llenás de penas.
Nunca supe. Si me fui a trabajar o a correr al sol
mientras se hunde
ni lo voy a saber
Muchas manos en una ciudad hacen mucho garabato
y un monigote en mi corazón que se deshace
cuántos fantasmas en mí me comen la piel
los ojos
El ritmo dejó de existir hace mucho tiempo, casi doce lunas enteras
cuántas veces te lo dije
antes que me despiertes.

Apresar lo (D)

2008-04-26T18:11:00.004-03:00

En silencio fui padeciendo todo el peso de mi alma
cargado de turbaciones dejé que la locura prospere
sin oponer resistencia me dejé llenar de negrura
y hoy pago el precio de haber sido un imbécil.
No lloré pasión, no permití la defensa, solo me entregué
y me fui hundiendo en una especie de triste.
No tomé las manos que rogaban, no hay nada por qué quejarme.

abejas atravesaron cualquier idea, esquizo.
Hematomas de felicidad cumpliendo cualquier función
intentos frustrados de elocuencia y sinceridad
pequeños átomos incongruentes con mi Iolay.
Así es todo, así soy, solo, sonoro, onírico,
misógino, tiseando, tedioso, y luz, liria.

Mil noches dislocadas requieren un profundo pan de agradecimiento fortuito
sin razones de plenitud ni colores disecados por el arte de cantar;
vinos negros como el musgo del sinsentido y la desazón
frases hechas colocadas como tinta, y acuarelas mal mezcladas.
Fantasías y visiones de un matiz imposible, sin pasado, sin futuro
agrias oposiciones nutridas de cualquier tipo de incongruencia
ritmos y tonos, lindas ocurrencias, bellos quehaceres.

El fluir es regla, la conciencia es subversión, el impulso hace cumplir
despojados de sustentos los sentimientos ceden
y todo es música inelaborada, inevitable, incorruptible,
sin misterios, sin turismo, sin sin sin seis, alabanza.
Vasos, carne, vientres, sismos, y más, mucho más en el retrete del mundo.

ARCHIVOS. Track 1 (D)

2008-04-13T15:58:00.002-03:00

Track 1. Apertura

Toda la atmósfera encierra en sí algo enfermizo
ese ruido, la forma de la luz, las sombras, todo ubicado así, ¿por qué?
Un cuadro perfecto del artista, ja, el intelectual
un estúpido manual de la inspiración, un aire distinto, es invierno.
Esa quietud propia de la situación, de una oscuridad construida
todo está en su lugar, “desordenado en el lugar correspondiente”
Un pedido, estúpido, insoportable, ¿con qué derecho?
Esto es así, mil caras miran, inermes, sin expresión, con la profundidad de la quietud,
¿y qué?
Vestigios de niñez, falsos recuerdos, sólo alegría
¿conexión? Ja, ilusiones, son todas ilusiones.
Sentimientos tontos, represiones, edificaciones sobre modelos
Furia y odio, invaden, empujan, obligan, la necesareidad de lo inevitable
falsos transportes, falsos gritos, ¿cómo…?, es mentira, sos mentira.
Las imágenes se suceden, acontece la calma, ¿será así?
Bueno, un poco de aire y silencio, en medio de tanto acoso.

Esto no es una pipa (Sabrina)

2008-04-07T22:59:00.005-03:00

El poema venció a la hoja en blanco que tanto solía atemorizarnos.
Un texto sin definición brotó de nuestras uñas para reivindicar la primera persona.
¿De qué te sirve un jardín lleno de nieve?
Nunca fuimos ni seremos, pero somos.
¿De qué te sirve el papel vomitado? Un diario sin noticias no es ninguna novedad.
La escalera infinita nos presenta pero no nos constituye.
Ese órgano que es mucho más que eso y nos ayuda a simbolizar también es alimento.
Científicos: esto no es una pipa, ni fue ni será.

(imagen: Magritte)

En el chat (D)

2008-04-02T14:43:00.002-03:00

Tus desapariciones no hacen más que conformar un vacío temporal en el que sólo la duda puede instalarse para dejar indeterminada la posibilidad de un retorno de mis palabras, sobre un fondo digital que dificulta cualquier intento de acercarse al cielo y una nada que sugiere la desconexión.
Pero ahora tu ausencia cambia de orden al instalarse la posibilidad de que sepas lo que hacés, y ya la nada puede transformarse en pedido; el no-decir tuyo se transforma en llamado, y no me queda mas que responder con todo lo que empieza a brotar intentando llenar lo que ya no es un no.
Y es una pena que se produzcan esos lamentables cortocircuitos de mundos enajenados, el sin fin de estímulos que obstaculizan el placer de dos o tres palabras, en esas virtualidades que nos alejan de un contacto peligroso; se establece la insalvable barrera entre entes que no saben dónde ubicarse porque la realidad empieza a desintegrarse en fragmentos parciales e inconciliables.
Donde ayer habían palabras de amor se producen sólo guiños que no ofrecen lugar al equívoco, y el símbolo desaparece para dejarme frente a mi propia humanidad que ya no encuentra espejo.

Yo no soy (Sabrina)

2008-03-29T15:18:00.002-03:00

No sé a qué pero juego. Subo una, bajo otra, mis tetas no son más blancas que el resto de mi cuerpo. Mis pezones son dos puntos infinitos y eternamente erectos. Nunca encuentro la medida justa.
(Sos linda nena eh.)
Y yo sé qué piensa, piensa que soy la Maga y por eso estoy jugando, y por eso estoy desnuda enfrente de un espejo. Tengo la panza chata. Tengo una cicatriz y a mi apéndice lo tiraron a la basura. Mi ombligo es igual al símbolo de la paz.
(¿Cómo la pasaste en la fiesta? ¿Cómo sabías que era yo? Ni siquiera te dije que iba a ir de payaso. Y a vos la ropa de varón te quedaba muy bien.)
No le voy a aclarar que yo no soy Armanda. Pero lo encontré igual. Y mis rasgos son un poco masculinos. Mi cara filosa, mis ojos y mis manos gigantes. Pero mis pies son demasiado chicos. Qué linda que estuvo la noche, fiesta de disfraces y ahora nuestra propia fiesta. Qué chicos son mis pies.
(Sé qué apenas nos conocemos, pero sabé que yo te voy a cuidar para siempre).
Estoy desnuda pero no indefensa. Yo no necesito que me cuide nadie, no soy Sonia. Aunque parezco tan triste. Es por culpa de mis piernas, nunca van a dejar de temblar. Pero yo no soy Sonetchka. Aunque mis tetas no son más blancas que mi cuerpo, mi vagina sí. Es blanca, como la piel de ella. Y por eso él se confunde. Pero yo no soy.

Roles invertidos (D)

2008-03-24T15:54:00.002-03:00

En todo caso resulta inquietante que cada vez que intento decirte con toda plenitud y honestidad “Te amo”, acto seguido te desprecio o cometo algún tipo de crimen que dificulta los intentos de acercamiento y nos vuelve a poner en puntos separados. Tal como estábamos inmediatamente antes, aunque no antes de inmediatamente antes (como alguna vez estuvimos, tiempo mítico de la felicidad) y definitivamente igual que antes de cualquier antes (y no te conocía).
Es todo tan claro y lógico que causa horror. No hacen falta ni palabras para explicarlo, ni siquiera odios; se impone por sí mismo de manera tan necesaria, por fuera de toda voluntad pero sin duda acorde con una “fuerte” tendencia, que ya el amor se torna realmente sospechoso, y entonces uno puede preguntarse si no será una farsa aquello que sabe que es verdad. Es hasta clásico; nada más horrendo.
Y sin embargo yo quisiera besarte, y amarte como te amé y decir te amo sin medida hasta el colmo de la felicidad más cursi, empalagosa y seria que puede existir, pero fuerzas superiores me empujan a aquellos actos tan fácilmente evitables pero inevitados que con seguridad van a tener como efecto el estallido de tu tristeza, y en general tu retraimiento, impotencia, desesperación, desprecio… sin fin.
Lo más reprochable es que con obstinación vos seguís intentando (qué oscuras tendencias te guiarán) y te esforzás por tender puentes, posibilidades de diálogo más o menos mensurado y coherente, para tratar de evitar una ruptura definitiva que a todas luces pareciera ser la única salida que te haría bien. Y qué mayor prueba de amor que dejar de lado por completo la coherencia, el orgullo y hasta los límites de la paciencia, para entregarte cuando del otro lado no hay señales que pudieran darte un mínimo sentimiento de seguridad acerca de una posible existencia de amor correspondido.
Hoy estás en el lugar que no hace tanto ocupe yo, y no deja de parecer una venganza inevitable… divina.

Quinteto (Sabrina)

2008-03-20T16:32:00.001-03:00

I.

(Antes de todo)

-No sé por qué vine.
-Yo tampoco sé. ¿Tenés ganas?
-Sí, hace mucho que tengo ganas.
-¿Ganas de qué?
-De las que sabés, de las que me enseñaste y yo aprendí.
-¿Abrazos?
-Sí, eso.
-¿Besos?
-Sí.
-¿Piel?
-Eso también, sino es que abarca a los otros.

(Después de todo)

-Una pregunta.
-Dale.
-Ese chico, el que conocí, el que me presentaste.
-¿El que te gustó?
-Sí, bueno.
-¿El que te abrazó?
-Eso también.
-¿Qué pasa?
-Quería saber.
-¿Qué cosa?
-De ese chico.
-¿Qué querés saber?
-Lo suficiente.
-Lo suficiente para tus ganas.
-Sí, tal vez.
-Pero yo te enseñé.
-También le enseñaste a él.
-Les enseñé a los dos.
-Sí, creo
-Pero, ¿cómo lo podés preferir?
-No sé, me gustó.
-¿Ese abrazo?
-Sí, eso.
-Ese abrazo se lo enseñé yo.
-También a mí.
-Y te gustó.
-Sí.
-Y los míos no.
-Sí, también.
-Ahora lo buscás.
-Y no lo encuentro.
-Y acá estás.
-No sé.
-A mí me encontrás fácil.
-No lo pensé.
-Sí lo pensaste.
-Listo, suficiente.
-Bueno.
-¿Dónde lo encuentro?
-El sábado viene con los demás.
-¿Puedo venir?
-No…
-Sí.
-Sí, podés venir.

II.

Y así fue que conseguí dar con vos. Desde ese abrazo que casi fue un accidente me quedé con vos en mí. Vos, vos, vos, ¿quién sos? Ahora ya sé. Pero yo no tenía idea. Yo, ¿quién soy? Ni idea. La obra terminó y no te incluí. Eugenia…si supieras. Sos vos, soy yo. Él después me amaba. Pero yo a vos. Sus alumnos favoritos. Yo antes era Armanda, él Harry. (Mutación, ¿arbitrariedad? Nuevo sistema). Ahora soy Eugenia, ¿y vos? Forma vacía. Dí con vos y me costó.

III.

No es tan grave, Sergio, decime que no. Si pude tantas veces, Sergio, mi amor. La pared no es vieja y no es muro: yo no estoy muerta. Yo, Sergio, yo. ¿Te acordás? Un abrazo, una piel, dos pieles. La secta que quise dejar atrás. Que prometí no pisar. ¿Ves, Sergio, qué loca estoy? Me guiño a mí misma. No quiero espantarte con mi caligrafía. No me leas nunca. Prometo no escribir más. Pero quereme, Sergio.

IV.

La loca que lee, la loca que escribe.
¡Sergio!
Sos mi personaje.

V.

Se siente bien escribir tu nombre, recorrerlo, masticarlo, llenarlo de saliva y tatuármelo, empieza lindo, termina como hombre, sos yo al principio, sos vos al final, somos y te escribo y no me leas.

Un sueño (D)

2008-03-11T10:47:00.001-02:00

Soñé con la reivindicación, con libidinosas caricias
Tu búsqueda, tu cambio de posición, tu nuevo peinado
Una repentina toma de conciencia, una comprensión de todo
Un intento de redimirte, de recompensar mi amor, mis sueños.
Todos mis anhelos concientes se cumplían
Luego de la resignación de mi lucha
Después de mi desilusión, de mi falta de esperanzas
“Ahora que comprendiste, soy tuya”.
Yo transpiraba y era esquivo, como quien no quiere la cosa
Te eludía, y ante tu insistencia se incrementaba mi sudor
Recorría mis labios, mi frente, mis ojos
Todo invadido de temor y desconfianza.
Tu raro cambio, tu nueva fisonomía, tu necesidad de mí
Todas mis exigencias de justicia satisfechas en el poder onírico
Sin embargo, yo, desconcertado, sin entender tu repentina vuelta
Misantrópicamente rechazando tu nueva voluntad.
Amagaba, sentía el deseo de la culminación
Pero me retiraba ante la posibilidad de un éxito
Tan ansiado, tan buscado, tan imaginado, y resignado
y ahora peligros, aterrador, descreído.
Las miradas que juzgaban la realidad, también aparecían
Lejos de importarme antes, cobraban ahora su merecido poder
Intimidaban, reclamaban, y por vez primera yo las oía
A vos, ahora, repentinamente no te importaban.
Insistías e insistías, como antes yo lo hubiera hecho
Mi sudor, mi angustia, ante lo que al fin me concedías
Estremecido ante cada caricia, ante cada alusión
Ante el sorpresivo cambio de posturas.
Ante la realidad de mis sueños en mi sueño
No podía reaccionar, más que con terror
Convertidos, todos ellos
En pesadilla.

Sin título (Sabrina)

2008-03-08T20:49:00.000-02:00

La protagonista de la secta por un rato
el amor me da la mano y se pone a bailar conmigo
hasta que me doy cuenta
que yo no soy
que el amor fue una estación
para seguir
para llevarme hacia la amante
a que yo baile con ella
como si fuera tan perverso
pero ella no es sólo humana
también es bestia
de pies gigantes
quiere comerme y por eso me abraza
me aprieta y me comprime
casi que me pisa
y si me pisa me mata
casi que la odio
y si la odio me muero
me empuja, me tira al suelo
me devora los ojos, la piel
me opaca
y así, llama al amor
para que vea qué tonta soy
pero yo tengo a mis colores
que valen más que todo eso
que son un poco mi dios
que me lloran pero son fiesta
la tarde me arde
las uñas se me empiezan a caer
y viene alguien y las junta
se las lleva a reposar al estante de trofeos
en la competencia
todos ganan menos yo
y eso que no le canto a la luna
ni al sol ni al corazón
mi piel se fue tatuando
con letras infinitas
de mil idiomas
yo no hablo pero leo
yo te escucho si no me gritás
nunca me faltó el aleph bet
los engaños
guimel dalet
una toalla húmeda, un cajón
para todos mis ídolos
yo nunca fui la amante
todo el mundo está en mí
aunque también en ella
y en vos
hice las paces y tuve un tumor
así que ya no
en la biblioteca de tus sueños
me dejé el abrigo
en tu palangana
el reloj
ya no tengo nada para dar
y por eso necesito que me llenen
si conectás esto se carga
gritos, risas y jerarquías
que no soporto
porque no concuerda
con mis ilusiones
no saques tu colección de tes
si sólo me escucharan cuando digo algo
si las baldosas no resistieran esos pies
y un poco de paz no le hace mal a nadie
un cepillo como filtro
y nunca más pisar sectas.

Obsesión (D)

2008-02-29T15:05:00.003-02:00

Es cierto que hay una cierta quietud de lo que está ahí,
parecería estar siempre en su lugar, aparecer donde tiene que estar,
donde no puede faltar nada, donde hay y es.

Es, hasta cierto punto, aparentemente, necesario.

No hay necesidad de incurrir en la dialéctica de la apariencia y la esencia,
lo que aparece es;
y mucho menos en la de la percepción y la realidad.

Hay, es cierto, certeza, en apariencia subjetiva, y, por aparecer, objetiva.

Resulta difícil distinguir y, por ser necesariamente así, no es necesario hacerlo;
claro que, aún siendo claro, no quiere decir que se entienda y que, menos aún,
por ser necesario, sea razonable.

Está ahí y, sin duda, ciertamente, también estamos ahí, aunque sólo en apariencia,
la única forma de estar, antes de muerto.
Es la potencia lo que nos aleja de estar ahí y, por tanto, de la verdad de aparecer.

Es la potencia la que nos aleja de la apariencia, o del aparecimiento,
o del ser del parecer y lo que parece ser en esencia; es por tanto la potencia
lo que nos hace desconfiar de la verdad y, así, lo que nos hace hacer
ciencia.

La potencia nos hace no ser ahí o en donde sea, porque potencialmente
podría ser distinto de lo que es, aunque claro que no lo es, “todavía”.
Y el “todavía” nos pierde de la realidad tal como es sin “podría”, en pos de

la verdad de lo posible, la verdad de lo que no es verdad ni realidad.

La potencia, y las dimensiones miserables del tiempo, son la perdición,
la piedra basal de, si no la confusión, con certeza la miseria.

Sin obviar sus placeres, con todo lo de razón de ser que pueden tener,
pero por ser razonables, no necesariamente verdaderos, ni menos miserables.
Miserias, en fin, de la verdadera, aparente y necesaria
Obsesión.

Sin título (Sabrina)

2008-02-29T14:48:00.001-02:00

En el comienzo, el verbo.
Después me empezaron a comer.
Me dividieron en protones, electrones y neutrones, yo soy eso formando células formando órganos formando sistemas formando ¿qué?
Formándome a mí, objeto directo.
La Fuerza llena de pasto y piletas llenas de agua no me llena. El rubiecito se durmió, cargalo a upa y llevate su alfajor.
El mundo de mágico no tiene nada, o tiene todo pero no es redondo ni rojo-verde-azul. El que sea feliz que tire la primera piedra. Yo la voy a juntar, barro, trapeo, te sirvo coca y me voy. Me meto en el laberinto y me pierdo y eso es lindo. Si no me hundiera en el pelotero. (Sueños en los que pelotas de colores me tragan y mis medias se humedecen pero dejan de tocar el suelo acolchonado porque me caigo y las manos que intentan levantarme están muy lejos).
La Ley se impone ante todos los hombres de igual manera salvo cuando no. ¿Va con tilde? Sí, pero en mis ojos dormidos. Un acento verde que se vuelve gris, como las paredes. Golpeo teclas y sin darme cuenta me sangran los dedos, y sin darme cuenta se me impregna un olor, y dándome cuenta me pinto los ojos. Una línea separa la vida ¿a quién?
Me la separa a mí, objeto indirecto.
En el comienzo, el verbo.
Después, tiraron mis huesos a los perros.

¿De lo peorcito? (D)

2008-02-25T15:45:00.001-02:00

Pienso en tu cara, tan malvada, juiciosa
Te veo aparecer en lugares impensados, y pienso en eso del destino
Tan hermosa e inalcanzable a la vez, tan egoísta, tan inmoral
y me enferma la idea de que no pensás en mi.

Sos tan imbécil y tan atractiva, tan poco buena para mí
Quiero odiarte, con fuerza, y no me faltan razones
Pero no puedo, no con vos…
estúpida princesa manipuladora, odio tu falsedad y te amo con locura.

Sé lo que sos, y me transformás en un imbécil, un ingenuo
Había logrado rechazar mi inocencia, y ahí estás vos
para dejarme sin orgullo.

Ya no quiero querer los placeres de tu cuerpo
Pero no dejo de pensar en tu sonrisa repulsiva, en tus falsos gemidos
Porque tu placer inventado llegó hasta mi “ego”
y el dolor, sin piedad, con calma, con tus ojos.

Y te quiero de vuelta desnuda en mi cuerpo.
Aunque para vos no sea más que un juego quiero lastimarte
Hacerte sentir verdadero dolor, y nunca más te olvides
Porque ahora soy débil, por tu amor.

De lejos, de cerca (Sabrina)

2008-02-25T15:40:00.000-02:00

-Dios nunca estuvo de nuestro lado-. Si creyéramos en eso tal vez tendría algún sentido, el problema fue que nunca supimos de qué lado estábamos nosotros. Y que no creíamos en nada, ni en dios, ni en el amor ni en la amistad. El tiempo se nos va, pero el tiempo no existe. La sujeción a convenciones, las discusiones y los ravioles de ricota. Y “el amor después del amor después del amor después del amor”.
-Lo nuestro sólo fue posible afuera de la sociedad-. Error. La sociedad también soy yo, también sos vos. Porque la vergüenza estaba igual, el odio o lo que quieras. A la larga siempre fue lo mismo, quererme, tenerme y odiarme. Yo tampoco soy una santa, pero cómo me duele…
La inconstancia, la histeria y los recreos. La típica, buenos amigos, futuros amantes. Sólo que para qué ser simples. Una relación con turbulencias (como las de un avión), una
no-relación porque consistía en eso, en no relacionarnos y así andábamos. Ni los modales se resistieron, nada de saludarnos ni respondernos bien. (Yo te dije que tenía miedo de perderte). No me grites, los celos y Sáenz Peña. (Pero ya sé, el beso, o cualquier beso nuestro siempre fue inevitable). Nunca tuve muchos amigos, de los de verdad. Pero las ganas, ganas de todo, ganas de abrazos, ganas de tocar y ganas de probar.
-Las ganas no nos dejaron ser amigos-. Todo bien con matemática, todo bien con lengua y con historia. A veces química. Y él, que nunca reprobó un examen, salvo los que le tomaba yo, cuando lo miraba y le preguntaba qué le pasaba. Soy tu amiga, para eso estoy.
Los reproches, la cocina y los colores. Cuando nos quisimos acordar ya fue tarde. O demasiado temprano. Perdí un amigo, gané un amor. Perdí un amor y gané un enemigo. Un enemigo que en realidad es mi amigo, para siempre. La secundaria, el avión o el 141 y a veces Puán y a veces Dickinson. Todo sea por el futuro, los proyectos, los libros, las letras y los dibujos y porque acá no hay suerte con las chicas y allá son todas putas.

Ejercicio (Sabrina)

2008-02-22T02:07:00.000-02:00

Su presencia impresa en mi cerebro que divaga y sueña y busca y parece como si se apagase o desconectase o tal vez recién ahora se enciende y me duelen las pupilas porque desde adentro se ejerce una presión, tal vez agua, y me escondo atrás de unas piernas para darle una sorpresa a alguien que se va a sentir satisfecho sólo porque yo estoy ahí, y represento sus sueños cumplidos, sus ilusiones se resumen al brillo de mi cara y soy pura y soy buena y ansío ver su expresión de sorpresa, y no quiero pero me alejo, me voy, para anhelar ese momento, y en realidad es lo mismo, espacio y tiempo, la anacronía de un fondo blanco me invade y me consume pero ¿cuánto puede durar eso?
Y estoy en su casa llena de colores y de vida y de adornos inútiles y no se cómo hice para poder llegar, ni como hice para sentir todo, pero si existe la perfección es esto, y me da igual si es Dios o si es amor o si es verano o si es ideología, de nuevo el lenguaje reprime al pensamiento, todas las verdades lo son, por ende no lo es ninguna, y si yo ya lo se tengo que quedarme acá, donde los conceptos no están dibujados, pero de nuevo la presencia, que sigue en mi cabeza, me perturba y me asusta, me molesta y no puedo evitarla, porque yo construyo y destruyo pero hay cosas que superan, escalofríos punzantes me molestan por su culpa, otra vez la agradable protección del ¿momento? se fue, ya no soy omnipotente, tengo que estar alerta, y puedo distinguir unas manchas que brillan sobre mis párpados, la presión, la desagradable paranoia y la inseguridad.

1. (D)

2008-02-21T12:06:00.002-02:00

Es una completa distracción, de todo lo poco importante, y de lo que vale algo.
Es tan sólo una supuesta melancolía, en un día cualquiera, bajo un atardecer cualquiera.
Todos los paisajes, tan bien dibujados, tan bien descritos tantas veces.
Claro, tantas convenciones, explotadas hasta el límite de lo repetitivo, de lo aburrido. Crear una nueva convención ha ser explotada, es parte del mismo juego corrupto, lo mismo que quedar en las mismas. Entonces se trata de no ser convencional, ni revolucionario… No dejarse vencer, pero sin defenderse, y sin atacar, y sin luchar, porque la lucha es parte del mismo juego corrupto, porque todo es parte del mismo juego, lo mismo que la nada misma.

Es desalentador, pensar que da lo mismo, parece conformista, parece “mejor malo conocido”. Pero nada más lejos de la realidad, nada de conformismos, ni siquiera con pesimismo; sino de no entrar en el juego corrupto, ni en ningún juego, donde rigen las reglas y convenciones. En el fondo, se trata de, claro, uno MISMO, por qué no… Y chau a los mismos, para cambiar un poco.

Y si están ahí, es sólo una circunstancia, evitable o inevitable, pero mera circunstancia al fin. Porque el café se enfría y afuera hace tanto frío, y ojalá los vidrios no se empañen, aunque no les importe semejante circunstancia. Porque la charla es superflua, siempre, porque es charla, y porque se trata de pasar el rato, siempre, y porque hay que salir, aunque afuera hace frío, y hay que abrir una ventana, para que no se empañen los vidrios, terrible circunstancia; qué feo día, y qué se le va a hacer, es cuestión de salir abrigado.
Y aunque están ahí, el vino no es más dulce, ni más ni menos oportuno, pero se lo toman igual, porque ya lo sirvieron, y está tibio. Y si antes los ojos de las personas no podían mentir, ahora ya nos las ingeniamos para mentir estupendamente con los ojos, ya casi no necesitamos las palabras, aunque ayudan, dan más credibilidad… Y la estamos pasando tan bien, hacía tanto que, y ya es de noche, qué rápido pasó el tiempo. La difusión, cómo corre el viento por el pequeño hueco que deja la ventana apenas abierta, no sea cosa de que se empañen los vidrios, pobres, que no les gusta estar empañados, porque se ve borroso y no se pueden distinguir las formas con claridad, ya nos ayudan los ojos y las palabras, y a veces las manos.
Mil calles ya fueron descriptas, y son todas iguales, en California, París, o San Petersburgo, en el fondo son todas iguales, para qué tanta descripción. Y las formas de caminar y de mirarse también son iguales, mal que nos pese… Pero a pesar del frío es una linda noche, ¿no?, claro, están las estrellas. Y ya son siglos de clichés y de vuelta explotando las viejas y a veces retocadas convenciones.

Es un supuesto amor, como se le dice, bajo una noche cualquiera, en unas calles cualquiera, un amor cualquiera. Mezclado con melancolía, como debe ser, y una aparente circunstancia, como dice el libreto… Porque es una circunstancia, al fin, ¿no?, qué raro, vos y yo, y acá, y encima este frío, que le da como un toque especial, ¿no?, hace tanto que, y mirá vos qué casualidad, claro, porque así deben ser las verdaderas cosas. Es desalentador, porque da lo mismo, pero se miente igual, por arte. Porque es un cansancio con ausencia de resignación y conformismo, temida palabra, pero es cansador.
Y a las palabras, a los ojos y a las manos, siempre se les pueden sumar fácilmente los labios, tan venerados y aparentemente verdaderos, fieles armas para mentir, infalibles e indescifrables. Porque no requiere mucha práctica, aunque son siglos de práctica. Todo el conjunto da una postura consistente, pero los labios le dan ese toque especial, ese toque de real y verdadero, infalibles e indescifrables… Pero qué frío hace, la estamos pasando tan bien, pero hace mucho frío y no sería mejor que, claro, si vos querés, porque tenés razón, hace frío, no sea cosa de enfermarse, y.
Y con un poco de sensibilidad y de insensibilidad, hasta la piel puede servir. Porque la postura es consistente, pero hay que revalidarla, y con un poco de tacto cada uno de los poros puede ser puesto al servicio de la mentira. Aunque alcanza sólo con las expresiones, hay que hacer sentirlo, para que todo parezca aún más real. Nada mejor que la piel.

Es una completa distracción, bajo un techo cualquiera, en una habitación cualquiera, un supuesto amor cualquiera. Mezclado con dulzura, y con un toque de agresión, no mucha, como debe ser, y con la infaltable melancolía. Palabras, ojos, manos, labios, piel….
Convidame un pucho, pero qué bien la pasamos, ¿no?, viste, sólo es cuestión de abrigarse, y sí, hace rato que, pero no sabía, ¿vistes?, y al final.
Habitaciones ya descriptas, infinitas veces, en todos los tiempos y todos los lugares. Y cuerpos descriptos, aún más veces; y todas las coqueterías de una situación, repetidas hasta el hartazgo, y son siempre iguales, mal que les pese. Pero el juego no está terminado, es importante volver a poner en uso los ojos y las palabras, sobre todo los ojos, y un poco los labios, aunque cueste… Mirá cómo se empañaron los vidrios, y ya está amaneciendo.
Aunque están ahí, es sólo una circunstancia, porque el vino estaba feo, pero ya lo compraron, no es cuestión de desperdiciar, aunque se hayan empañado los vidrios, la idea es buena… Bueno, yo voy para el otro lado, la pasé tan bien, nos hablamos, hace rato que.

Es una amarga satisfacción, en un día cualquiera, bajo un amanecer cualquiera, una satisfacción cualquiera. Un supuesto amor, mezclado con la infaltable melancolía.

De los de ayer (D)

2008-02-18T16:28:00.003-02:00

Cuando no puedo abstraerme de la parte del color que es el color mismo
cuando no puedo olvidarme de aquella parte de la canción toda
cuando el color y el sonido no son ya vistos ni oídos, ni pensados, ni abstraídos, ni meramente sentidos.
Es cuando puedo suponer que hay más que “algo”, que “x”, y que todo eso (que “x+y”),
como ese día con vos, donde desapareció de mí por un rato el calificativo de amor, y la acción del sexo, y ese solo día valió como para que durante bastante tiempo piense en vos, pero me refiero a antes de ese pensamiento que después vino, a antes de que los cuerpos intervinieran, a antes de la aparición de mis palabras y calificaciones.
Me refiero a ese día que posibilitó toda la profanación posterior, ese día sin ideas ni sensaciones ni sentidos ni sentimientos.
A esa parte del color que es el color mismo, a eso que precede a la construcción de la enorme y profana totalidad posterior, y que supera a la mera parte, física y natural,
simple.
A cuando no importaba la estética ni el contenido, salvo por la estética y el contenido mismos, como inevitables e intrínsecos a ese propio “ser”. Ese día que hizo posible su propia profanación, dejándome un poco nostálgico y arrepentido, pero que él mismo fue condición y causa de que nosotros lo arruinemos después.
Qué lindo hubiera sido despedirnos para siempre ese mismo día; pero era imposible despedirse después de un día así, resultaba contrario a la lógica y a los sentidos, y era lamentablemente necesario que la lógica y los sentidos después lo arruinaran.
Pero, por un día, no pudimos abstraernos de esa parte del amor que es el amor mismo.

Preparados, listos, ya (Sabrina)

2008-02-18T15:45:00.000-02:00

Preparados,
y telas que caen en el tiempo que es oscuro porque es de noche. Los sentidos alarmados, especialmente el tacto que toca todo lo que alcanza y bucea en la sangre que bulle mientras nada en un desierto anaranjado que se va llenando de oasis.
Listos,
uno busca y otro encuentra, ya hay suficientes oasis a los cuales llegar, y al tacto se le suma el alma y al alma se le suma el amor. La sangre se empieza a evaporar porque los olores se mezclan con los sabores que desfilan y en el horizonte la respiración. El tiempo asciende, desciende, juega, adivina y satisface.
Ya,
y él y ella, sobre el colchón empapado.

"This could be heaven or this could be hell" (D)

2008-02-17T20:43:00.002-02:00

Dicen que hay mucho lugar… te atraen con su comodidad, o con su comunidad.
Sin duda se trata de ser parte… de una vez y para siempre.
Por eso una vez que se entra, no se puede salir.

Siempre es una mujer la que muestra el camino… y ya atrapó a otros.
No se menciona el dinero… aunque es patente su importancia.
Y hay medicinas para enfrentar la tristeza.

No hay excusas… uno sólo se vuelve prisionero de sí mismo.
Sólo hay que relajarse… una vez que se impone sólo cabe aceptarlo.
Vivámoslo, semejante banquete. Eso o el desierto.

Están programados… lo saben y lo disfrutan.
No hay escape… y sería inútil que lo hubiera.
Nadie escapa cuando todo es aparente armonía.

Es una permanente vacación… el permanente descanso de uno mismo.
Entregándose a semejante fachada… plena y hermosa.
En cualquier época del año.

Se puede recordar u olvidar… y las voces seguirán gritando.
“Welcome to the Hotel California”.

Inspirado en (o plagiado de) Hotel California, The Eagles, 1976

VIII. (Sabrina)

2008-02-16T21:03:00.000-02:00

Pidan ayuda,
alguien en la habitación de al lado se está muriendo de tristeza.

Sólo porque me presionan (D)

2008-02-16T14:17:00.002-02:00

Innumerables momentos se sucedieron, uno en reemplazo de otro
y distintos modos y recetas de satisfacción;
aunque poco era el vacío que dejaban
no era completa la felicidad.

Sin título (Sabrina)

2008-02-14T19:38:00.001-02:00

Yo no tenía ganas de salir con ellas, pero menos de salir con ese noviecito…Así que un sábado más de Palermo viejo, de Plaza Serrano, de bares y de morirme de frío, esa noche: promoción cerveza roja, no se cuántos litros por diez pesos. Somos tres chicas, con tres chicos enfrente, uno de gorra, otro mudo, y otro canchero. Y menos mal que me tocó el mudo ¿no?, pobre, se dormía sobre sus codos apoyados en la mesa, bancándose la indiferencia de una pendeja de anteojos y envidiando la suerte de sus dos amigos. Sorpresivamente siguió siendo mudo a pesar de la acidez de mi comentario, qué noche la tuya eh, seguía callado ahí enfrente…y yo que me daba vuelta para mirarte, no disimulaba, ahí estabas vos, en una mesa continua a la mía, justo atrás de mi silla, solito, sacando la aceituna de un martini, pero yo todavía desconocía de tu valentía de tomar un martini en cualquier lugar. Pensabas en qué se yo qué, llegué a creer que yo te estaba empezando a molestar, de hecho, te abrumaba lo perseverante de mi mirada, y ni hablar de mi desafiante “qué te pasa”, y vos, ofendido, es que estoy solo…y ahí yo no paré de hablar, y tus ojos daban vueltas por lo que más adelante bautizaste como mi “cuerpito”, no entendías por qué entendías tan bien mis gestos, qué hacía yo hablándote de esas cosas. De alguna forma nos enamoramos, y vos que cada tanto mirabas con un dejo de lástima al mudo y a los otros, y los llamaste patéticos, que hacés con esa gente patética, y estamos igual, vos ahí solo, yo acá sola, a la larga es lo mismo…y sabés que si hubiese sido por vos nos casábamos ahí…y te diste cuenta de que me tenía que ir, y me golpeaste con ese odio este fucking momento en que te vas, con esos idiotas, y yo me quedo acá solo de nuevo, y no se cuándo te voy a volver a ver…de chamuyero no más, que dijiste esto último, bien sabías que iban a haber galerías y subtes y bares y esas conversaciones interminables llegadas a discusiones, a menos que vos te rindas ante esa forma que tienen mis ojos y mi boca cuando me enojo, y entonces nada más me besabas y yo no me enojaba más y vos te reías como loco, creyendo que yo te seducía a propósito, con mis muecas y con la gracia y con la torpeza de mis movimientos.
Y tenías que decirlo, porque me iba a doler, tenías que ser un resentido y largarlo, “me parece que vos sos una chica que confunde realidad con fantasía”, no me digas, pero sólo para joderme fue eso, porque a la larga, todo ya se estaba yendo al carajo, a partir de los te quiero y de las preguntas por mis noviecitos, y vos eras mi cable a tierra, y yo era tu mancha de color en el cuadro gris, y lógicamente no podía durar más de lo que duró…fue eso, un no te derrumbes de parte tuya, un nos vemos en el infinito (o en lo absoluto) cuando lo encontremos de parte mía, nada de melodramas ni histeriquismos, sólo una lágrima muy chica sin que vos la llegues a ver, sólo un collar negro con bolitas plateadas y un libro de Poe, sólo mi gomita para el pelo celeste.